[queda una vuelta de tuerca más!]

Quien quiera leer, que lea

2010-10-28T09:21:00.000-07:00

Me pongo a escribir esto en medio del shock en el que he quedado después de enterarme del fallecimiento del ex presidente de la República, Néstor Kirchner. Como todos saben, debería estar enfrascado entre mis libros y mis apuntes, escribiendo y ganándole horas al día para estar tranquilo a la noche, pero no puedo. Se me complica mucho estar con el cuerpo en un lado, y la cabeza y el corazón en otro.

Desde el punto de vista personal, y para no faltar a la verdad, debo reconocer que el modus operandi de la política peronista y kirchnerista nunca me sedujeron. Sin embargo con el correr del tiempo, probablemente con el avance de mi carrera universitaria, fui entendiendo algunas cosas sobre el manejo de la política y la militancia, sobre la búsqueda de alianzas, los pactos, el funcionamiento parlamentario y los apoyos populares. Y hoy, jueves 28 de octubre de 2010, puedo decir que Argentina ha perdido a un hombre de política. Un zoon politikon de verdad. Y me apena.

Por otro lado tengo la certeza de que su gobierno y el que ahora encara con mucha valentía y coraje su señora esposa desde la presidencia, han sido como mínimo destacables desde el punto de vista de los logros. Y por qué no también desde el coraje y valentía que solo tienen las personas con ideas y convicciones fuertes. Y por ese lado también me apena.

No es mi intención ponerme a discutir qué otras cosas están pasando, y en qué se debería trabajar más o qué tiene prioridad. No es necesario y no me parece oportuno. No soy yo quien transita las calles de mi Argentina querida a diario, eso que muchos me hacen notar para desacreditar mi palabra a la hora de opinar. No creo en que el gobierno haya sido y sea perfecto y si hace falta repetir, lo repito. Pero sí creo, y estoy convencido de eso, de que este gobierno encaró las reformas más difíciles y más necesarias que se debían, y se deben hacer, si lo que queremos es un país con miras al futuro.

No, no voy a hablar de la oposición impresentable en un día como hoy. No les voy a dar el gusto a todos esos que mientras salían a dar las condolencias, estaban sentados con su equipo para ver qué hacer ante esta ventana de oportunidad política que se abrió. No quiero desperdiciar en ellos que van siempre en contra del pueblo, y que el pueblo siempre perdona y recupera en época de vacas gordas, las líneas que me quedan. Sólo quiero decirles que el vacío que queda no lo van a poder llenar tan fácil. Hoy en día son contados los hombres de política de verdad como él, y los hombres con su cintura, garra y carisma. Este vació lo tenemos que llenar todos. Y tenemos que pensar, de una buena vez, qué queremos como país a largo plazo. Basta de mediocres cortoplacistas, no necesitamos más palabras vacías y descalificadoras, de parte de tipos que lo único que saben hacer es eso, deshacer.

Hoy, tenemos la suerte de contar con una persona en el gobierno con muchísima inteligencia y capacidad, que ha perdido a su compañero de toda la vida. Y debemos apoyarla, porque es nuestra presidenta. Nuestra, de nuestro país. Mi país, ese que me queda lejos pero que siento, entiendo y me enorgullece en muchos sentidos, pero que me avergüenza en tantos otros. Y después, qué importa del después. La ciudadanía ya dirá mediante su voto qué rumbo tiene que seguir el país. Si queremos continuar con un modelo, o cambiar a otro. Yo ya sé que tipo de país quiero, y pienso que hay que trabajar en pos de eso. Trabajar y construir, nunca destruir, y que lo tengan bien en claro los destructores de siempre. No tenemos que olvidar que muchos de quienes hoy nos hablan de todo lo mal que está el país, fueron responsables o cómplices directos de su degradación total.

Y me vuelvo a mis libros angustiado, porque todavía no era tu momento Néstor. Porque todavía hay muchos frentes abiertos, y muchas batallas políticas que ganar. Confío en Cristina, porque en el fondo todos sabemos que la última palabra siempre la tiene el hombre y es “Sí, querida”. Y porque tiene cojones, y mucho mejor ubicados que muchos hombres del medio.

Los dejo, me despido de vos Néstor agradeciéndote las cosas buenas que hiciste y todavía recriminándote esas que hiciste mal, pero con la convicción de que dejaste un país mucho mejor del que recibiste cuando te pasaron el bastión. Y creyendo, convencido, de que un país no se arma en 4 u 8 años, así que espero que los que vengan estén a la altura de las circunstancias y cuando les llegue su turno, construyan siempre hacia arriba.

El problema del futbol

2009-09-05T20:28:00.000-07:00

Me pongo a escribir esto a 10 minutos de terminado el tan ansiado Argentina- Brasil (lo aclaro de antemano, para que se entienda hacia qué lado van los tiros, dado que el fútbol tiene muchos problemas pero que no me atañen en este momento).

A través de muchos años de mirar, de jugar y de sentir futbol, creo que puedo dar la respuesta a cuál es el problema con el deporte rey. Podrá decirse que no es nuevo, ni que no soy el único que lo piensa, pero es mi blog y yo escribo lo que pienso yo, los demás ya tienen sus blogs o pueden hablarlo libremente en cualquier bar.

Y yo, sin miedo a equivocarme, y sintiéndome juez y parte del asunto, declaro culpable a la especulación.

Digo que soy juez y parte porque como amante del deporte limpio, donde gana el más habilidoso, donde un caño, una rabona, una pared bien devuelta que termina en gol, es lo que yo considero “jugar al futbol”, pero que a la vez he festejado como loco cuando se gana jugando mal o con un gol con la mano…

Hecha la aclaración retomo el hilo de la cuestión, redoblo la apuesta: el problema del futbol es cuando solo uno de los dos equipos sale a jugar.

Ejemplos sobre esto, no me faltan. Pero agarremos el más reciente: Brasil 3 – Argentina 1. Visto así, el partido fue un palizón. El resultado es más que contundente, y hay un ganador y un perdedor.

Sin embargo, yo no lo veo tan así. Perdedor, en el fondo, resulta todo aquel al que le gusta “eso especial” del futbol. El resultado, la estadística, marcan una cosa. Los 90 minutos en la cancha, dicen otra.

Con esto no quiero atacar ni a Brasil, ni su táctica, ni a su técnico, que me parecen abominables. No obstante, quiero hacer énfasis en la paradoja siguiente: en el futbol actual, lo más beneficioso es no jugar. Y eso es lo que nos quieren vender con tanta táctica, técnica, estadística y resultado.

¿Acaso cuando vamos nosotros a jugar al futbol, jugamos a empatar? ¿Dejamos que el otro nos avasalle para salir a la contra, o aunque con limitaciones, intentamos jugar? ¿No es eso futbol?

Yo, personalmente, la derrota de hoy no me supo tan mal. Claro, el sinsabor lo tengo, y comienzo a preguntarme si es bueno ser laico en esta vida… (después de todo, en Brasil todos rezan, en España la mitad reza, en Italia tienen al Pope… y así les está yendo y así nos va a nosotros…).

Bromas aparte, Argentina jugó. Supo lo que quería, y fue a buscarlo con el cuchillo entre los dientes. No se nos dio, perdimos, y otra vez triunfaron los 11 detrás de mitad de cancha o colgados del travesaño.

Pueden llamarme ingenuo, pero yo sigo prefiriendo al futbol como juego, a la bocha pegada al piso, y al gol como consecuencia de esto, y no al revés. Al futbol se juega para meter gol, no se mete gol y se le llama juego…

Indignado, pero con la conciencia tranquila, me despido por hoy con un VAMOS ARGENTINA CARAJO, y a Brasil le digo: nos volveremos a ver en la final del año que viene… y eso sí, cuidate, porque D10S da changüí, pero es argentino y lo tenemos de DT.

Ser conscientes

2009-05-25T12:57:00.000-07:00

por EGP y alguna ayudita de MANF

En la sociedad moderna en la que nos toca vivir, a medio camino entre globalizada y cerrada en sí misma, muchas veces resulta una difícil tarea ponerse en contacto con realidades ajenas a las propias.

La mayor parte del tiempo solemos vivir conformes y metidos dentro de una cajita de cristal, en la cual nuestros problemas terminan recayendo en nimiedades a comparación de lo que padecen o han padecido otros. La memoria colectiva falla: no recordamos de dónde vinimos y lo que se ha tenido que padecer para llegar donde estamos.

Nuestros abuelos y las guerras, los conflictos internos y externos, el hambre, la miseria, el desarraigo de los inmigrantes, y toda clase de penurias que hoy nos suenan tan lejanas pero que, de alguna manera u otra, han contribuido para configurar nuestro presente.

Es por eso no debemos alejarnos de esta, que es en última instancia, la realidad que como mundo nos ha tocado vivir. La diversidad, el choque de ideas, y los enfrentamientos como resultado de todo esto, están a la orden del día.

Quizás la educación que hemos recibido no ha sabido -o no ha querido- incentivar en nuestras generaciones una mirada amplia y crítica de nuestro ser y las relaciones interpersonales, y a enseñarnos que siempre nos encontraremos a alguien en una mejor posición y alguien en una peor (en todos los aspectos de la vida).

Es por eso que rescato mucho la actividad que hemos hecho la semana pasada: una videoconferencia con Colombia, donde tuvimos la posibilidad de intercambiar preguntas con unos muchachos heridos a causa de las minas antipersonales.

Este tipo de actividades nos ayudan a reconocer otro tipo de realidades. Nos ayudan a darnos cuenta lo bien que vivimos, a comparación de otros. Nos recuerdan lo afortunados que somos, y hacia donde deberíamos dirigir nuestras miras de cara al futuro; sin olvidar, ni pasar por alto nuestro pasado.

Para realizar una acción crítica hacia estas injusticias es necesario, en primera instancia, no permanecer indiferente hacia esta realidad. Porque para cambiarlas precisamente es necesario conocerlas a fondo. Y aquí radica la fundamental importancia de cualquier contacto y entendimiento empático que podamos tener para con los demás y sus circunstancias.

Esto nos ayudará a comprender nuestro camino, nos engrandecerá como ciudadanos del mundo, y nos enseñará a darnos cuenta que la inconsciencia y el desentendimiento social no son variables a considerar.

Consternados, rabiosos

2009-05-17T16:25:00.000-07:00

Vámonos,
derrotando afrentas.
ERNESTO "CHE" GUEVARA

Así estamos
consternados
rabiosos
aunque esta muerte sea
uno de los absurdos previsibles

da verguenza mirar
los cuadros
los sillones
las alfombras
sacar una botella del refrigerador
teclear las tres letras mundiales de tu nombre
en la rígida máquina
que nunca
nuca estuvo
con la cinta tan pálida

vergüenza tener frío
y arrimarse a la estufa como siempre
tener hambre y comer
esa cosa tan simple
abrir el tocadiscos y escuchar en silencio
sobre todo si es un cuarteto de Mozart

da vergüenza el confort
y el asma da vergueza
cuando tú comandante estás cayendo
ametrallado
fabuloso
nítido

eres nuestra conciencia acribillada

dicen que te quemaron
con qué fuego
van a quemar las buenas
las buenas nuevas
la irascible ternura
que trajiste y llevaste
con tu tos
con tu barro

dicen que incineraron
toda tu vocación
menos un dedo

basta para mostrarnos el camino
para acusar al monstruo y sus tizones
para apretar de nuevo los gatillos

así estamos
consternados
rabiosos
claro que con el timpo la plomiza
consternación
se nos irá pasando
la rabia quedará
se hará mas limpia

estás muerto
estás vivo
estás cayendo
estás nube
estás lluvia
estás estrella

donde estés
si es que estás
si estás llegando

aprovecha por fin
a respirar tranquilo
a llenarte de cielo los pulmones

donde estés
si es que estás
si estás llegando
será una pena que no exista Dios

pero habrá otros
claro que habrá otros
dignos de recibirte
comandante.

Hasta mañana Mario, siempre quedarás en la memoria de los que alguna vez tuvimos la suerte de leerte.

A mí me decían El Gordo Boludo

2009-05-03T16:17:00.000-07:00

otro más de Hernán Casciari

Dos tragedias similares, aunque con desenlaces distintos, ocurrieron ayer en Argentina y España a causa de la tradicional costumbre que tienen los adolescentes de burlarse de los compañeros de aula más introvertidos o estúpidos o deformes. En Buenos Aires, un nerd asesinó a cuatro compañeros; en San Sebastián, un chico que siempre era blanco de las burlas saltó desde un sexto piso y se mató.

Como todo el mundo sabe, no hay nada más cruel que un chico entre los 12 y los 16 años, aburrido de aprenderse de memoria el nombre de los ríos y con ganas de redefinirse en la vida. La escuela, ese hábitat que en apariencia fomenta la sociabilidad y otros valores humanos, es, en realidad, el sitio adecuado para aprender a hacer chistes de mal gusto y ponerle sobrenombres humillantes a los compañeros raros.

Cada vez que ocurre una tragedia a causa de las burlas, los medios de prensa y la televisión comienzan a desempolvar las claves de la solución final de estos males. Siempre que escucho estas opiniones apresuradas, me da por pensar que las personas que las propician han olvidado completamente su época escolar. No recuerdan nada.

Escuchaba ayer a un sicólogo, en un noticiero español, brindando a los jóvenes algunas pistas para lograr que los más fuertes no se burlen de los más débiles en el aula. Aconsejaba al resto del alumnado "dar parte a los profesores cada vez que notaran alguna de estas prácticas". Es decir, el sicólogo aconsejaba abiertamente el buchoneo (en español: chivatazo), sin recordar que ésta es una de las características de debilidad que más odian los fuertes del curso.

Los adultos que, asombrados, se preguntan por qué los adolescentes fuertes humillan, golpean y ridiculizan a los adolescentes débiles, desconocen que esta actividad no es exclusiva de las aulas. Incluso se da con mayor frecuencia en la ONU que en los colegios.

En casi todos los campos de la educación, padres y maestros tienden a culpar a los alumnos de fallos que son inherentes a la condición humana general: el joven no estudia, prefiere la trampa al esfuerzo, no lee, se burla de los más débiles, recurre a la violencia con asombrosa facilidad. ¿Es realmente éste el identikit de la juventud, o es el curriculum de Bush, o es la descripción de un padre promedio, o es la ficha técnica de uno de los miles de maestros mediocres que pueblan las aulas?

Si el lector tiene un hijo entre los 12 y los 16 años, creo que es recomendable que descubra, antes que nada, si el chico es un estúpido. Objetivamente, sin engañarse ni mezclar el veredicto con mantos de piedad o de amor. A mí me daría muchísimo miedo, por ejemplo, que en el futuro la Nina no supiera responder con creatividad a un insulto. No me alarmaría que fuese una alumna mediocre, pero sí que no tenga reflejos dialécticos para interactuar ante la crueldad del entorno.

Pequeño instructivo para padres, profesores y opinadores de medios de prensa: hay tres clases de alumnos, y ellos mismos se encargan de etiquetarse tan pronto llegan al establecimiento escolar: están los que se sientan adelante, los que se sientan en el medio y los que se sienta atrás. Parece demasiado general, incluso un estudio de campo torpe, pero no falla.

Con este mustreo, no es complicado saber que, si alguien va a suicidarse, será uno de adelante; si alguien va a matar a todo el mundo con una pistola, será uno del medio; y si alguien tendrá la culpa de todo según los ojos miopes de la sociedad, serán uno de los de atrás.

El profesor no debería sentirse satisfecho si los de adelante escuchan atentamente la clase. Debería saber que eso no se llama 'escuchar': eso es timidez, introversión o pánico. Lo que debe intentar un maestro es entretener a los del fondo. Por supuesto que para eso hace falta creatividad y pasión por el deporte. Pero logrado esto, el resto 'débil' de la clase se sentirá a salvo de sus verdugos y podrá participar, ya no desde el terror, sino desde la confianza.

Cada vez tengo más claro que los opinadores mediáticos que hablan de lo que debe hacerse con la educación han sido, de jóvenes, alumnos indefensos y humillados que se sentaban en los primeros bancos y aprendían de memoria ríos y fechas. Gente que no tuvo siquiera el valor de suicidarse o la prepotencia de matar. Y por eso, por pura mediocridad, ahora aconsejan desde la venganza y el rencor fórmulas imposibles.

Es necesario, sospecho, que la educación moral (la que brindan sobre todo los padres) aporte herramientas útiles, y no valores de un mundo que ya no existe. Junto a la solidaridad, habría que inculcarle al niño un poco de ironía. A la vez que honestidad, algo de malicia. Al mismo tiempo que amor por la verdad, pasión por la fábula y la exageración. A los hijos y a los alumnos no sólo hay que educarlos: también es preciso curtirlos.

A un chico hay que enseñarle a reírse de sí mismo, antes que a realizar cálculos matemáticos con logaritmos. Nadie que sepa reírse de sus propias desgracias se suicida o mata porque le digan "rengo" "narigón" o "cuatroojos" durante doce años ininterrumpidos. A mí me decían "El Gordo Boludo", y nunca intenté, por eso, coquetear con la muerte.

Lo que sí me generaba era angustia oral.

Yo es otro

2009-04-11T14:23:00.000-07:00

por Hernán Casciari
http://orsai.es/2005/02/yo_es_otro.php

Yo creo que hago todo lo necesario, carajo. Y más. Abro el Clarín todas las mañanas a las ocho. Miro el partido del viernes; también entreveo, medio dormido por la diferencia horaria, el partido del sábado; y me siento en el sofá con una Quilmes en la mano a mirar los dos clásicos del domingo. Hago todo lo que hay que hacer.

El kiosco de enfrente de casa, que fue adquirido hace dos meses por un tipo de Lanús, ahora se llama La Bombonera y me vende yerba, alfajores y Serranitas; además, toda la familia del kiosquero me saluda con asento. Converso cuando se me antoja —vía Skype— con mi familia en Mercedes a un centavito de euro el minuto. Algunas tardes el Chiri me cuenta, por messenger, las novedades literarias desde su librería de Luján.

Me cuido mucho de no hablar de tú más que lo estrictamente necesario. Despotrico contra la forma en que las españolas meten el culo adentro de los vaqueros: sin gracia, sin calce profundo. Recito a solas la frase "ayer guiyermo se olvidó las yaves del garaye y el toyota se quedó abajo de la yuvia" para no perder la entonación. A la Nina le digo ¡che! y la santa se da vuelta: es importante inculcarle que "che" es su segundo nombre.

Voy con el mate por toda la casa, a cualquier hora, incluso cuando no tengo ganas de tomar mate. Para despertar a mi hija de la siesta le canto Manuelita, la Reina Batata y Siga el Corso, en versión infantil. Despotrico contra la televisión española cada treinta minutos. Entre amigos no digo euros, digo pesitos: "prestáme diez pesitos" digo concretamente. Sigo pensando colectivo, subte, calefón, garrafa y plomero pelotudo, aunque muchas veces tenga que decir autobús, calentador, bombona y fontanero gilipollas. Del Clarín leo más que nada la sección Espectáculos, para saber si Tinelli le ganó a Suar o al revés. Y después reviso los chistes de la contratapa, para comprobar si me sigo riendo de las mismas cosas que antes.

A veces, cuando no entiendo un chiste, cuando un código argentino no se desata en mi cabeza con la soltura de la cotidianeidad, me siento terriblemente aislado, contrariado, perdido y caducado como una natilla en la nevera. Vencido como un sandy en la heladera. En orsai. En off-side. Me siento sucio como si me hubiera violado un gallego metiéndome la edición dominical del diario El País, enrollada, por el culo.

Me siento ofendido con mi propia cabeza, una cabeza que, a pesar de los esfuerzos desmesurados que hago, a veces se olvida de algo, va puliendo los baches de la memoria, se contamina de pluralidad lingüística, va desterrando la frase "dejemé a mitad de cuadra" cuando me subo a un taxi. Odio a veces a esta cabeza mía que reconoce, por la calle, a los argentinos recién llegados por su desmesurado yeísmo.

Muchos días me molesta sentir que me estoy acostumbrando a que todo funcione, a cobrar el día uno, o a que el policía de la esquina converse amistosamente con la puta de la esquina como lo que son, dos servidores públicos nocturnos que trabajan en la misma esquina. No debería acostumbrarme a eso: yo vivía en Palermo, la policía y los travestis se perseguían, se pegaban palazos, a veces ganaban ellos, a veces ganaban ellas. Pero no. Me acostumbro al orden. Me acostumbro a ir de madrugada sin ver a los chicos en la basura. Incluso hay días en que me siento cívico y tiro el paquete vacío de cigarros en la papelera. Odio esos días en que me siento cívico.

Entonces me pongo como loco y hago más esfuerzos, para no acostumbrarme, para no dar el brazo a torcer, y leo el pirulo de tapa de Página 12, y me bajo del E-Mule ochenta películas argentinas, también las películas que, si viviera en Buenos Aires, no vería ni borracho. Incluso me bajo y miro las películas en las que trabaja Nicolás Cabré.

Compro literatura argentina para saber qué están haciendo los escritores de mi edad. Escupo por la calle. Reconozco, a un golpe de vista, las publicidades españolas rodadas en Buenos Aires, por el paisaje o por la creatividad.

Despotrico, despotrico y despotrico todo lo que puedo, contra todo lo chato y todo lo triste y todo lo básico que hay en la cultura española. Hago comparaciones odiosas que a Cristina le ponen los pelos de punta. Me declaro en contra de la sociedad del bienestar, del consumo navideño, del Corte Inglés y de que en las ciudades de veraneo a las que vamos a echarnos panza arriba no haya una puta librería decente.

Hago todo lo que puedo, lo juro por dios y la virgen: una vez cada quince días canto "febo asoma ya sus rayos iluminan el histórico convento", y tengo en el bidet del baño (acá el bidet tiene tapa y no sirve para limpiase el culo) las obras completas de Borges y las de Fontanarrosa.

Sigo los partidos del Villarreal porque es el equipo con más argentinos titulares. Anoche grité bien fuerte el gol de Maxi López, y después grité más fuerte todavía el pase de Maxi López que le dio el dos a uno al Barça contra los ingleses, que son todos putos. El que no salta es un inglés, el que no salta es un inglés.

Pero a la vez me alegra que mis amigos estén a punto de conseguir los papeles. Y cocino la carne como dios manda, cocida, asada, a lo macho. Le pongo chimichurri, le pongo sal gruesa. Hago todo lo que hay que hacer. A veces hago más de lo que hay que hacer. Y sin embargo, a veces, a solas, mirando por la ventana, cagado de frío en pleno febrero, pienso que no podría vivir otra vez en Argentina. Es más, a veces pienso que no he vivido nunca en Argentina, que he tenido un sueño, un sueño real y nítido, que he tenido la sensación maravillosa de ser de allí, pero que nunca, en realidad, he estado.

Que jamás me he quedado una noche entera esperando un trasbordo en Moreno, muerto de miedo. Que nunca en la vida me robaron el discman en la estación Victoria, ni que nadie me puso jamás un cuchillo tramontina en la garganta para sacarme el bolso. Que nunca me dijeron que me iban a pagar y después no me pagaron. Que nunca dije "la semana que viene te pago" y después me mudé de ciudad para no pagarle a nadie.

Todo me parece un sueño, a veces. Hasta este DNI que sigo llevando (al pedo) en la billetera, el celeste con el logo del Mercosur, el que tiene mi cara de antes. Ya no es algo real o palpable. Este documento plastificado ya se ha convertido en otro de mis esfuerzos por seguir aferrándome con desesperación a un lugar en el mundo, a una utopía, a una noche interminable de mis veinte años, a unos amores y a unos amigos, a una mesa llena de libros y porro y mugre y lamparones de vasos de cerveza.

¿Y esta foto? ¿De quién es la foto en este DNI? A veces me miro en esta foto, la miro detenidamente, y no me reconozco. No soy yo del todo, es un doble, un doble mío, un doppelganger, un double walker, un conocido, un tipo que se parecía mucho a mí en algunos gestos, en ciertas manías choubinistas. Pero ahora esta foto puede ser la de cualquiera —me digo—, aunque hay alguien que con toda seguridad no está allí, posando como un estúpido en la Policía Federal a principios del año 2000: allí no está, ése no es.

Y entonces concluyo, muerto de miedo, vencido, caducado, que en esa foto ya no hay identidad por la que valga la pena pelear. Porque ésa no es la foto del padre de la Nina. Ni lo será nunca más (ni lo seré nunca más), por más yeísmo que arrastre mi lengua hasta que el paladar se me seque de gloria morir. Ésa no es la foto del padre de mi hija. Yo es otro, ostia puta, y vengo a descubrirlo ahora, en febrero, en Barcelona, y con esta lluvia triste que parece mercedina.

Así me siento muchas veces; así son algunos de los pensamientos que cruzan por mi cabeza.

Gracias Hernán por ser argento-catalán y expresar tan bien lo que nos pasa a los que estamos como vos...

Extracto final del discurso de Raúl Ricardo Alfonsín frente a la Asamblea Legislativa (1-12-1983)

2009-03-31T16:19:00.000-07:00

Creo importante destacar este discurso justamente por estos días de tanto ajetreo, y en donde la vida de este personaje central de nuestra historia democrática actual pende de un hilo.

Lamentablemente, en esa época no había nacido. Lamentablemente no fui testigo de este hecho, que llenó de orgullo y creó expectativas y esperanzas en nuestro pueblo.

Sin embargo, opino que sin importar lo afín que uno pueda ser a su partido, la Unión Cívica Radical, nos encontramos frente a un hombre honrado, justo y conocedor de la política.

Si el cáncer que lo tiene a mal traer decide que su tiempo terrenal ha concluído, que sepa que quedamos muchos argentinos (de la época y posteriores) que le tenemos en estima y le agradecemos su labor. Que tuvo errores, como todo ser que se precie de humano, pero que pretendió llevarnos hacia un destino mejor y que, digan lo que digan unos cuantos, es lo que tenemos hoy en día en Argentina y sobre el cual debemos estar orgullosos.

Orgullosos por lo trabajado y lo sufrido, recordando nuestro pasado, pero pensando seriamente hacia donde queremos dirigirnos como país, como sociedad.

Considero oportuno por tanto este fragmento del extensísimo discurso, y le deseo al Dr. que pueda descansar con la paz que se merece una persona de su talante.

(sacado del blog de Jorge Telerman, http://jtelerman.blogspot.com/2009/03/final-del-discurso-del-dr-raul-alfonsin.html)

"Inútil sería tratar de disimular la emoción cívica que invade nuestro espíritu al presentarnos aquí, en este día, ante la magna Asamblea que encarna la representación de todo el pueblo argentino. Como sabemos que esa emoción es compartida y unánime, nos excusamos de palabras sobreabundantes para expresarla. La circunstancia no es propicia para la retórica, por otra parte. Es la hora de la acción y de la acción fecunda, decidida, comprometida e inmediata. Es la hora de hacer, de hacer bien, de hacer lo que la República reclama y el pueblo espera.
Por la libre voluntad del pueblo argentino, tengo el honor y la responsabilidad de asumir la presidencia de la República. Los hombres y mujeres de mi patria me honraron confiándome ese cargo con una esperanza: la de recuperar la Nación para la vida, la justicia y la libertad.

Esa esperanza es nuestra respuesta, la respuesta de la inmensa mayoría de los argentinos en una experiencia dolorosa.

Hemos vivido con dolor el imperio de la prepotencia y la arbitrariedad en esta tierra en la que nuestros abuelos quisieron construir la igualdad y la justicia.

Hemos vivido el dolor de la violencia y de la muerte aquí, en esta Argentina que todos soñaban y que todos queremos para la paz y para la vida.

Hemos vivido, y todavía vivimos, el dolor del desamparo de millones de hombres y mujeres en un suelo que puede proveer a la prosperidad de todos el dolor del hambre en el país de los alimentos, el dolor de la falta de techo, de salud y de educación en una nación donde nada justifica la existencia de estos males.
Hoy asumimos el gobierno de la Nación cuando está sumida en la crisis quizá más grave de su historia. Pero los dolores que hemos vivido nos dejaron lecciones que no podemos ni debemos olvidar, lecciones que nos ayudarán para salir de una vez por todas de esta situación intolerable, de esta degradación creciente de un pueblo y de un país que no merece ese triste destino.

Los pueblos, como los hombres, maduran en el sufrimiento y no seríamos dignos del nombre de pueblo argentino si no fuéramos capaces de aprender la lección del dolor.

Lo primero que no debemos olvidar es que lo más valioso que tiene nuestro país son los hombres y las mujeres que lo habitan. No es el petróleo, ni las vacas, ni el trigo, ni las fábricas, sino el trabajo y la capacidad de creación de todos y cada uno de nuestros habitantes lo que da sentido y riqueza a nuestra Argentina, como a cualquier otra nación del mundo.

La segunda lección es que sólo el pueblo se preocupa por el destino del pueblo. Cuando se impide al pueblo decidir su propia suerte, cuando se le prohíbe elegir y controlar al gobierno, tarde o temprano se deja de gobernar para el pueblo.

Nadie puede pretender que un gobierno no cometa errores. Pero de una vez por todas haremos que sólo sea el pueblo, por su libre voluntad y dentro de las instituciones democráticas, quien sea el único que juzgue y corrija esos errores. El dolor que vivimos nos ha enseñado que cada vez que se coarta el camino hacia la democracia, la inmensa mayoría de los argentinos termina perjudicándose.

También aprendimos que hay quienes se benefician cuando es la fuerza y no la voluntad libre del pueblo quien impone el gobierno de la Nación. Aprendimos que los que estimulan la impaciencia para proponer la intolerancia y la violencia como remedios, han terminado favoreciendo los intereses del privilegio. Aprendimos que cuando el pueblo no decide sobre el gobierno, la Nación y el pueblo quedan desguarnecidos frente a los intereses de adentro y de afuera.

Y hemos entendido que hay fuerzas poderosas que no quieren la democracia en la Argentina. Sabemos que la reivindicación del gobierno del pueblo, de los derechos del pueblo para elegir y controlar el gobierno de acuerdo con los principios de la Constitución, plantea una lucha por el poder en la que no podemos ni debemos bajar los brazos, una lucha que vamos a dar y en la que vamos a triunfar.

Tenemos una meta: la vida, la justicia y la libertad para todos los que habitan este suelo.

Tenemos un método: la democracia para la Argentina.

Tenemos un combate: vencer a quienes desde adentro o desde afuera quieren impedir esa democracia.

Tenemos una tarea: gobernar para todos los argentinos sacando al país de la crisis que nos agobia.
Hoy enfrentamos dos desafíos: gobernar la Nación en la crisis y consolidar definitivamente la forma de gobierno que asegure el derecho del pueblo a decidir su destino. Como hombres que somos, podremos equivocarnos al gobernar. Como argentinos, en este momento y para siempre, sólo permitiremos que sea el pueblo el único juez de esos errores y el único con derecho a corregirlos. Nosotros, junto con la inmensa mayoría de los argentinos, sabemos que a los problemas que vamos a enfrentar, a los problemas que esta crisis ha agravado enormemente, se tratará de aprovecharlos para combatir la democracia. Pero sabemos que el pueblo aprendió la lección y que estará a nuestro lado para defenderla, con el vigor, la fuerza y la decisión de pelear por su derecho de gobernarse.

Vamos a hacer realidad la esperanza de recuperar la vida, la justicia y la libertad, porque, por dura que sea nuestra situación, ningún obstáculo será insuperable frente a la voluntad inmensa de un pueblo que se pone a trabajar, junto con el gobierno pero también más allá de los gobernantes, en la tarea de construir su propio futuro. Otros pueblos se han levantado de ruinas a veces más tremendas que las nuestras. No somos más, pero tampoco somos menos que ellos. También nosotros podemos hacerlo, y lo vamos a hacer, superando dificultades, equivocándonos y corrigiéndonos. Y no tengo duda de que podemos gozar de esa vida, con esa justicia y esa libertad que hoy deseamos. Lo vamos a lograr vamos a dar ese ejemplo y vamos a extender nuestra mano fraterna para que otros pueblos, en particular nuestros pueblos hermanos latinoamericanos también lo logren.

Hemos venido ante vuestra honorabilidad, conscientes de nuestras limitaciones y del arduo esfuerzo que tendremos que desplegar para tratar de ponernos a la altura de nuestra responsabilidad histórica, pero conscientes, con igual sinceridad, de que nuestro mandato es claro, terminante e ineludible; tal como lo es, en la esfera del Poder Legislativo, los que han recibido los miembros de esta Honorable Asamblea, y tal como lo será el que oportunamente reciban, con acuerdo del Honorable Senado, los jueces de la Nación que habrán de completar la arquitectura constitucional de la República con su alta misión, más silenciosa, pero no menos esencial.

Todos somos humanos y falibles, pero esta vez contamos con muy poco espacio para el error o la flaqueza. No debemos fallar. No fallaremos. Y si al cabo de nuestros mandatos hemos cumplido con aquellos grandes fines del Preámbulo de la Constitución que alguna vez nos hemos permitido recordar de viva voz como ofreciendo a la gran Argentina del futuro nuestra conmovida oración laica de modestos ciudadanos, entonces, como también lo hemos dicho en más de una ocasión, nada tendremos que envidiar a los grandes personajes de nuestra historia pasada, porque esta generación, la nuestra, tan hondamente agitada por las luchas y las frustraciones de este tiempo, habrá merecido de su posterioridad el mismo exaltado reconocimiento que hoy sentimos nosotros por quienes supieron fundar y organizar la República.

Con el esfuerzo de todos, en unión y libertad, que así sea."

Raúl R. Alfonsín
1° de Diciembre de 1983
Texto completo en http://ricardobalbin.tripod.com/alfonso.htm

Tails of Manhattan

2009-03-26T18:16:00.000-07:00

by Woody Allen March 30, 2009 (The New Yorker)

Two weeks ago, Abe Moscowitz dropped dead of a heart attack and was reincarnated as a lobster. Trapped off the coast of Maine, he was shipped to Manhattan and dumped into a tank at a posh Upper East Side seafood restaurant. In the tank there were several other lobsters, one of whom recognized him. “Abe, is that you?” the creature asked, his antennae perking up.

“Who’s that? Who’s talking to me?” Moscowitz said, still dazed by the mystical slam-bang postmortem that had transmogrified him into a crustacean.

“It’s me, Moe Silverman,” the other lobster said.

“O.M.G.!” Moscowitz piped, recognizing the voice of an old gin-rummy colleague. “What’s going on?”

“We’re reborn,” Moe explained. “As a couple of two-pounders.”

“Lobsters? This is how I wind up after leading a just life? In a tank on Third Avenue?”

“The Lord works in strange ways,” Moe Silverman explained. “Take Phil Pinchuck. The man keeled over with an aneurysm, he’s now a hamster. All day, running at the stupid wheel. For years he was a Yale professor. My point is he’s gotten to like the wheel. He pedals and pedals, running nowhere, but he smiles.”

Moscowitz did not like his new condition at all. Why should a decent citizen like himself, a dentist, a mensch who deserved to relive life as a soaring eagle or ensconced in the lap of some sexy socialite getting his fur stroked, come back ignominiously as an entrée on a menu? It was his cruel fate to be delicious, to turn up as Today’s Special, along with a baked potato and dessert. This led to a discussion by the two lobsters of the mysteries of existence, of religion, and how capricious the universe was, when someone like Sol Drazin, a schlemiel they knew from the catering business, came back after a fatal stroke as a stud horse impregnating cute little thoroughbred fillies for high fees. Feeling sorry for himself and angry, Moscowitz swam about, unable to buy into Silverman’s Buddha-like resignation over the prospect of being served thermidor.

At that moment, who walked into the restaurant and sits down at a nearby table but Bernie Madoff. If Moscowitz had been bitter and agitated before, now he gasped as his tail started churning the water like an Evinrude.

“I don’t believe this,” he said, pressing his little black peepers to the glass walls. “That goniff who should be doing time, chopping rocks, making license plates, somehow slipped out of his apartment confinement and he’s treating himself to a shore dinner.”

“Clock the ice on his immortal beloved,” Moe observed, scanning Mrs. M.’s rings and bracelets.
Moscowitz fought back his acid reflux, a condition that had followed him from his former life. “He’s the reason I’m here,” he said, riled to a fever pitch.

“Tell me about it,” Moe Silverman said. “I played golf with the man in Florida, which incidentally he’ll move the ball with his foot if you’re not watching.”

“Each month I got a statement from him,” Moscowitz ranted. “I knew such numbers looked too good to be kosher, and when I joked to him how it sounded like a Ponzi scheme he choked on his kugel. I had to do the Heimlich maneuver. Finally, after all that high living, it comes out he was a fraud and my net worth was bupkes. P.S., I had a myocardial infarction that registered at the oceanography lab in Tokyo.”

“With me he played it coy,” Silverman said, instinctively frisking his carapace for a Xanax. “He told me at first he had no room for another investor. The more he put me off, the more I wanted in. I had him to dinner, and because he liked Rosalee’s blintzes he promised me the next opening would be mine. The day I found out he could handle my account I was so thrilled I cut my wife’s head out of our wedding photo and put his in. When I learned I was broke, I committed suicide by jumping off the roof of our golf club in Palm Beach. I had to wait half an hour to jump, I was twelfth in line.”

At this moment, the captain escorted Madoff to the lobster tank, where the unctuous sharpie analyzed the assorted saltwater candidates for potential succulence and pointed to Moscowitz and Silverman. An obliging smile played on the captain’s face as he summoned a waiter to extract the pair from the tank.

“This is the last straw!” Moscowitz cried, bracing himself for the consummate outrage. “To swindle me out of my life’s savings and then to nosh me in butter sauce! What kind of universe is this?”

Moscowitz and Silverman, their ire reaching cosmic dimensions, rocked the tank to and fro until it toppled off its table, smashing its glass walls and flooding the hexagonal-tile floor. Heads turned as the alarmed captain looked on in stunned disbelief. Bent on vengeance, the two lobsters scuttled swiftly after Madoff. They reached his table in an instant, and Silverman went for his ankle. Moscowitz, summoning the strength of a madman, leaped from the floor and with one giant pincer took firm hold of Madoff’s nose. Screaming with pain, the gray-haired con artist hopped from the chair as Silverman strangled his instep with both claws. Patrons could not believe their eyes as they recognized Madoff, and began to cheer the lobsters.

“This is for the widows and charities!” yelled Moscowitz. “Thanks to you, Hatikvah Hospital is now a skating rink!”

Madoff, unable to free himself from the two Atlantic denizens, bolted from the restaurant and fled yelping into traffic. When Moscowitz tightened his viselike grip on his septum and Silverman tore through his shoe, they persuaded the oily scammer to plead guilty and apologize for his monumental hustle.

By the end of the day, Madoff was in Lenox Hill Hospital, awash in welts and abrasions. The two renegade main courses, their rage slaked, had just enough strength left to flop away into the cold, deep waters of Sheepshead Bay, where, if I’m not mistaken, Moscowitz lives to this day with Yetta Belkin, whom he recognized from shopping at Fairway. In life she had always resembled a flounder, and after her fatal plane crash she came back as one. ♦

Discurso de Fidel Castro (40º aniversario de la Revolución - 1999)

2009-02-18T15:07:00.001-08:00

Extractos del discurso de Fidel Castro, en el acto central por el cuadragésimo aniversario del triunfo de la Revolución, efectuado en el Parque Céspedes, Santiago de Cuba, el día 1ro. de enero de 1999.

Ningún pueblo por sí solo, por grande y rico que sea -menos aún un mediano o pequeño país-, puede resolver por sí mismo y por sí solo sus problemas. Unicamente por visión estrecha, por miopía o ceguera política, o ausencia total de preocupación y sensibilidad por el destino humano, se puede negar esta realidad.

Pero las soluciones para la humanidad no vendrán de la buena voluntad de los que hoy se adueñan del mundo y lo explotan, aunque no puedan soñar o concebir otra cosa que el carácter perenne de lo que constituye el cielo para ellos y un infierno para el resto de la humanidad; infierno real y sin remedio posible.

El orden económico que hoy prevalece en el planeta caerá inevitablemente. Eso podría comprenderlo incluso un colegial que sepa sumar, restar, multiplicar y dividir lo suficiente para obtener un simple aprobado en aritmética.

Muchos acuden al infantil recurso de llamar escépticos a quienes hablen de esos temas. No faltan incluso los que sueñan con establecer colonias en la Luna o en el planeta Marte. No los critico por soñar. Tal vez, si lo logran, sería el sitio donde algunos puedan refugiarse, si no se detiene la brutal y creciente agresión al planeta que habitamos.

El sistema actual es insostenible, porque se sustenta sobre leyes ciegas, caóticas, ruinosas y destructivas de la sociedad y la naturaleza.

Los propios teóricos de la globalización neoliberal, sus mejores académicos, expositores y defensores del sistema, se muestran inciertos, vacilantes, contradictorios. Hay mil interrogantes que no pueden ser respondidas. Es hipócrita afirmar que la libertad del hombre y la absoluta libertad del mercado son conceptos inseparables, como si las leyes de este, que han originado los sistemas sociales más egoístas, desiguales y despiadados que ha conocido el hombre, fuesen compatibles con la libertad del ser humano, al que el sistema convierte en una simple mercancía.

Sería mucho más exacto decir que sin igualdad y fraternidad, que fueron lemas sacrosantos de la propia revolución burguesa, no puede haber jamás libertad, y que la igualdad y la fraternidad son absolutamente incompatibles con las leyes del mercado.

Las decenas de millones de niños en el mundo obligados a trabajar, a prostituirse, suministrar órganos, vender drogas para sobrevivir; los cientos de millones de personas sin empleo, la pobreza crítica, el tráfico de drogas, de inmigrantes, de órganos humanos, como el colonialismo ayer y su dramática secuela actual de subdesarrollo, y cuanta calamidad social existe en el mundo de hoy, se han originado en sistemas que se basaron en esas leyes. No es posible olvidar que la lucha por los mercados originó la espantosa carnicería de las dos guerras mundiales de este siglo.

Tampoco se puede ignorar que los principios del mercado son parte inseparable del desarrollo histórico de la humanidad, pero cualquier hombre racional tiene todo el derecho a rechazar la pretendida perennidad de tales principios de carácter social como base del ulterior desarrollo de la especie humana.

Los más fanáticos defensores y creyentes del mercado han terminado convirtiéndolo en una nueva religión. Surge así la teología del mercado. Sus académicos, más que científicos, son teólogos; es para ellos una cuestión de fe. Por respeto a las verdaderas religiones practicadas honestamente por miles de millones de personas en el mundo y a los verdaderos teólogos, podríamos sencillamente añadir que la teología del mercado es sectaria, fundamentalista y antiecuménica.

Por muchas otras razones, el orden mundial actual es insostenible. Un biotecnólogo diría que en su mapa genético aparecen numerosos genes que lo conducen a su propia destrucción.

Nuevos e insospechados fenómenos surgen, que escapan a todo control de gobiernos e instituciones financieras internacionales. No se trata ya solo de la creación artificial de fabulosas riquezas sin ninguna relación con la economía real. Tal es el caso de los cientos de nuevos multimillonarios que surgen al multiplicarse en los últimos años el precio de las acciones de las bolsas de valores en Estados Unidos, como un gigantesco globo que se infla hasta el absurdo con grave riesgo de que tarde o temprano estalle. Ya ocurrió en 1929, originando una profunda depresión que duró toda una década.

En agosto de este año, la simple crisis financiera de Rusia, que produce solo el 2% del Producto Interno Bruto del mundo, hizo bajar el Dow Jones, índice insignia de la bolsa de valores de Nueva York, 512 puntos en un día. Cundió el pánico, amenazó con un Sudeste Asiático en América Latina y con ello un gran riesgo para la economía norteamericana. A duras penas han podido frenar hasta ahora la catástrofe. En esas acciones que se cotizan en las bolsas están los ahorros y fondos de pensiones del 50% de los norteamericanos. Cuando la crisis de 1929 era solo el 5% y hubo numerosos suicidios.

En el mundo globalizado lo que ocurra en cualquier parte repercute de inmediato en el resto del planeta. El susto reciente ha sido grande. Los recursos de los países más ricos del mundo, convocados por Estados Unidos, se movilizaron para atajar o atenuar el incendio. No obstante, a Rusia se le quiere mantener al borde del abismo, y a Brasil se le exigen condiciones innecesariamente duras. El Fondo Monetario Internacional no se aparta un milímetro de sus principios fundamentalistas. El Banco Mundial se insubordina y denuncia.

Todo el mundo habla de una crisis financiera internacional, los únicos que no se han enterado son los ciudadanos norteamericanos: han gastado más que nunca, y sus ahorros están por debajo de cero. No importa, sus transnacionales invierten el dinero de los demás. Tampoco importa el creciente déficit comercial, que alcanza ya los 240 000 millones. Privilegios del imperio que imprime la moneda de reserva del mundo. En los bonos de su Tesorería se refugian en masa los especuladores cuando hay crisis. Como el mercado interno es grande y se gasta más, la economía se mantiene aparentemente bien, aunque las ganancias de las corporaciones se han reducido. Megafusiones, euforia: suben de nuevo los precios de las acciones. Otra vez a jugar a la ruleta rusa. Todo seguirá eternamente bien. Los teóricos del sistema han descubierto la piedra filosofal. Todos los accesos están interceptados para que no penetren fantasmas que quiten el sueño. Ya no es imposible cuadrar el círculo. No habrá jamás crisis.

¿Pero es acaso el globo que se infla la única amenaza y el único juego especulativo? Un fenómeno que adquiere cada día proporciones fabulosas e incontrolables son las operaciones especulativas con las monedas. Como mínimo, ascienden a un millón de millones de dólares cada día. Algunos afirman que 1,5 millón de millones. Hace apenas catorce años esta cifra especulativa ascendía a solo 150 000 millones en un año. Posible confusión con las cifras. Cuesta trabajo expresarlas, y aún más traducirlas del inglés al español. Lo que en español se llama billón, es decir, un millón de millones, en inglés es trillón. Por su parte, el billón en inglés significa 1 000 millones. Ahora se inventa el millardo, que significa 1 000 millones tanto en español como en inglés. Estas dificultades del lenguaje expresan cuán difícil es seguir y comprender las fabulosas cifras que reflejan el nivel de especulación en el actual orden económico mundial. Esto lo pagan con el riesgo perenne de ruina la inmensa mayoría de los pueblos del mundo. Al menor descuido, el asalto de los especuladores devalúa la moneda de cualquiera de ellos, y en cuestión de días liquidan sus reservas en divisas, acumuladas quizás en decenas de años. El orden mundial ha creado las condiciones para ello. Nadie en absoluto está ni puede estar seguro. Los lobos, agrupados en manadas y apoyados en programas computarizados, saben dónde atacan, cuándo atacan y por qué atacan.

Hay palabras que no pueden ser pronunciadas en el

templo de los fanáticos del orden mundial impuesto

Un Premio Nobel de Economía propuso hace 14 años, cuando estas especulaciones eran dos mil veces menores, un impuesto del 1% a cada operación especulativa de este tipo. Hoy el importe de ese 1% sería suficiente para desarrollar a todos los países del Tercer Mundo. Sería una forma de regulación y freno a tan nociva especulación. Pero, ¿regular? Eso choca con la más pura doctrina fundamentalista. Hay palabras que no pueden ser pronunciadas en el templo de los fanáticos del orden mundial impuesto. Ejemplos: regulación, empresa pública, programa de desarrollo económico, cualquier forma de planificación mínima, participación o influencia del Estado en el área económica. Todo eso perturba el idílico sueño del paraíso del libre mercado y la empresa privada. Todo debe ser desregularizado, incluso el mercado de fuerza laboral. La ayuda al desempleo debe ser reducida a lo indispensable y mínimo para no sostener "vagos" y "holgazanes"; el sistema de pensiones debe reestructurarse y privatizarse. El Estado debe ocuparse solo de la Policía y el Ejército, para mantener el orden, reprimir protestas y hacer guerra. Ni siquiera es admisible que participe para nada en las políticas monetarias del Banco Central. Este debe ser absolutamente independiente. Luis XIV realmente sufriría mucho porque si él dijo "El Estado soy yo", ahora tendría que añadir: "No soy absolutamente nada".

Aparte de la asombrosa especulación con las monedas, crecen de forma acelerada e increíble los llamados fondos de cobertura y el mercado de derivados, otra palabrita bastante nueva. No intentaré explicarlo. Es complicado. Requeriría tiempo. Basta decirles que se trata de un sistema adicional de juegos especulativos, otro casino enorme en que se apuesta con todo y de todo, basado en cálculos sofisticados de riesgos con empleo de computadoras, programadores de alto nivel y eminencias económicas. Explotan la inseguridad y emplean el dinero de los ahorristas de los bancos; no tienen prácticamente restricción alguna, obtienen ganancias enormes y pueden crear catástrofes.

Que el actual orden económico es insostenible lo evidencia la propia vulnerabilidad y endeblez del sistema, que ha convertido el planeta en un gigantesco casino, a millones de ciudadanos y en ocasiones a sociedades enteras en jugadores de azar, desvirtuando la función del dinero y de las inversiones, ya que aquellos buscan a toda costa no la producción ni el incremento de las riquezas del mundo, sino ganar dinero con dinero. Tal deformación conducirá a la economía mundial a un inevitable desastre.

Un hecho reciente, ocurrido en Estados Unidos, ha sido motivo de escándalo y profunda preocupación. Uno de los fondos de cobertura de los que mencioné y traté de explicar en esencia, precisamente el más famoso de Estados Unidos, cuyo nombre, traducido al español, es Administración de Capital a Largo Plazo, y que cuenta con dos Premios Nobel de Economía y varios de los mejores programadores del mundo, y ganancias anuales superiores al 30%, estuvo a punto de una quiebra cuyas consecuencias habrían sido, al parecer, incalculables.

Apoyándose en el prestigio adquirido y confiado ciegamente en la infalibilidad de sus afamados programadores y sus Premios Nobel de Economía, con un fondo propio de solo 4 500 millones de dólares, movilizó fondos de 75 bancos diferentes, ascendentes a 120 000 millones de dólares para sus operaciones especulativas, es decir, obtuvo más de 25 dólares de préstamos por cada dólar propio del fondo. Tal procedimiento rompía todos los parámetros y supuestas prácticas financieras. Los cálculos y los programas fallaron. Las pérdidas fueron considerables; la quiebra, palabra dramática en esa esfera, inevitable. Era ya cuestión de días. El Sistema de la Reserva Federal de Estados Unidos acudió al rescate del fondo de cobertura. Esto estaba en contradicción con todo lo que predica Estados Unidos y sostiene la filosofía neoliberal, a partir de lo que se considera una conducta irresponsable de una institución de ese carácter. Según los principios establecidos, el famoso fondo de resuardo debió arruinarse, la ley del mercado le daría una lección al imponer el correctivo pertinente. Se produjo el escándalo. El Senado citó a Greenspan, Director del Sistema de la Reserva Federal; fue llamado a declarar. Este alto funcionario, surgido de Wall Street, es considerado uno de los más expertos y eminentes responsables de la economía de Estados Unidos, se le atribuye el mérito principal de los éxitos económicos de la actual Administración, y en estos momentos recibe homenaje especial en los círculos financieros y en la prensa como el hombre que frenó la crisis en la bolsa de Estados Unidos, al rebajar tres veces consecutivas la tasa de interés. Después del Presidente, se le considera la persona más importante del país. Pues bien, este famoso y reconocido Director declaró al Senado que, si no salvaba al fondo, se produciría una catástrofe económica que afectaría a Estados Unidos y al mundo entero.

¿Cuál es la solidez de un orden económico en el que la acción, calificada de aventurera e irresponsable, de una institución especulativa que poseía solo 4 500 millones de dólares, puede conducir a Estados Unidos y al mundo a un desastre económico?

Cuando se observa tal endeblez y semejante falla inmunológica del sistema, podría diagnosticársele que padece de algo muy parecido al SIDA.

No deseo utilizar en esta ocasión más argumentos. Existen otros muchos problemas en la economía mundial. El orden prevaleciente se debate entre inflación, recesión, deflación, posibles crisis de superproducción, bajas sostenidas de los productos básicos. Países tan inmensamente ricos como Arabia Saudita tienen ya déficit presupuestarios y comerciales, a pesar de que exporta 8 millones de barriles diarios de petróleo. Los pronósticos optimistas de crecimiento se esfuman. No hay la menor idea de cómo se resolverán los problemas del Tercer Mundo. ¿Con qué bienes de capital, tecnologías, redes de distribución, créditos para la exportación, cuentan para buscar mercados, competir y exportar? ¿Dónde están los consumidores de sus productos? ¿Cómo se buscarán los recursos para la salud de Africa, cuyos 22 millones de personas afectadas por el VIH requerirían, a los precios actuales, 200 000 millones de dólares cada año para controlar una sola enfermedad? ¿Cuántos morirán mientras aparezca una vacuna protectora o un medicamento que elimine la enfermedad?

El mundo necesita una cierta dirección para enfrentar sus actuales realidades. Somos ya 6 000 millones los habitantes en el planeta. Es casi seguro que en solo cinco décadas más seamos 9 500 millones. Garantizar alimentos, salud, educación, empleo, ropa, calzado, techo, agua potable, electricidad y transporte para tan extraordinario número de personas que vivirán precisamente en los países más pobres, será un desafío colosal. Primero habrá que definir patrones de consumo. No podemos seguir implantando los gustos y modos de vida inspirados en el modelo despilfarrador de las sociedades industrializadas, lo que sería suicida además de imposible.

Hay que programar el desarrollo del mundo. Esa tarea no puede quedar en manos de las transnacionales y de las ciegas y caóticas leyes del mercado. La Organización de Naciones Unidas constituye una buena base, reúne ya mucha información y experiencia; hay que luchar simplemente por democratizarla, poner fin a la dictadura del Consejo de Seguridad y a la dictadura dentro del propio Consejo, al menos ampliándolo con nuevos miembros permanentes donde el Tercer Mundo esté debidamente representado, con todas las prerrogativas que tienen los actuales miembros que ostentan ese carácter y cambiando las reglas para la toma de las decisiones. Hay que ampliar, además, las funciones y la autoridad de la Asamblea General.

Ojalá no sea mediante crisis económicas catastróficas que aparezcan soluciones. Miles de millones de personas del Tercer Mundo serían las más afectadas. Un elemental sentido de las realidades tecnológicas y del poder destructivo de las armas modernas, nos obliga a pensar en el deber de impedir que los conflictos de intereses que inevitablemente se desatarán conduzcan a guerras sangrientas.

La existencia de una sola superpotencia, un orden económico global y asfixiante, hace difícil -tal vez imposible- que incluso una Revolución como la nuestra, si naciera hoy y no cuando pudo contar con un punto de apoyo, en un mundo que era entonces bipolar, pudiera sostenerse. Nuestro país contó, por ello, con el tiempo necesario para desarrollar una invencible capacidad de resistencia y desplegar a la vez, en la esfera internacional, la fuerte influencia de su ejemplo y su heroísmo para librar en todas las tribunas una gran batalla de ideas.

Los pueblos lucharán, las masas desempeñarán importante y decisivo papel en esas luchas, que en el fondo será su respuesta a la pobreza y los sufrimientos que les han sido impuestos; mil formas creadoras e ingeniosas de presión y acción política surgirán. Muchos gobiernos se verán desestabilizados por las crisis económicas y la ausencia de salidas dentro del sistema económico internacional establecido.

Vivimos una etapa en que los acontecimientos marchan por delante de la conciencia de las realidades que estamos padeciendo. Hay que sembrar ideas, desenmascarar engaños, sofismas e hipocresías, usando métodos y medios que contrarresten la desinformación y las mentiras institucionalizadas. La experiencia de 40 años de calumnias caídas sobre Cuba como lluvias torrenciales nos ha enseñado a confiar en el instinto y la inteligencia de los pueblos.

Los países de Europa han dado al mundo un buen ejemplo de lo que puede lograrse mediante el ejercicio de la racionalidad y el empleo de la inteligencia. Después de siglos guerreando entre sí, comprendieron que incluso ellos, países industrializados y ricos, no podrían sobrevivir aislados. Soros, un conocido personaje del mundo de las finanzas, y su grupo, con un asalto especulativo, pusieron de rodillas a Gran Bretaña, otrora dueña de un gran imperio, reina incuestionada de las finanzas y poseedora de la moneda de reserva, papel que ahora desempeñan el dólar y Estados Unidos.

El franco, la peseta y la lira también sufrieron los embates de la especulación. El dólar y el euro se vigilan mutuamente. Un adversario con perspectivas le ha surgido a la privilegiada moneda norteamericana. Estados Unidos apuesta ansiosamente a sus dificultades y fracaso. Sigamos de cerca los acontecimientos.

Algunos en sus angustias, incertidumbres y dudas, buscan alternativas eclécticas. El mundo, sin embargo, no tiene otra alternativa a la globalización neoliberal, deshumanizada, moral y socialmente indefendible, ecológica y económicamente insostenible, que una distribución justa de las riquezas que los seres humanos sean capaces de crear con sus manos laboriosas y fecunda inteligencia. Cese la tiranía de un orden que impone principios ciegos, anárquicos y caóticos, que conduce a la especie humana hacia el abismo. Sálvese la naturaleza. Presérvense las identidades nacionales. Protéjanse las culturas de cada país. Que prevalezcan la igualdad, la fraternidad y con ellas la verdadera libertad. No pueden continuar creciendo las insondables diferencias entre ricos y pobres dentro de cada país y entre los países. Deben, por el contrario, disminuir progresivamente hasta cesar algún día. Que sea el mérito, la capacidad, el espíritu creador y lo que el hombre realmente aporte al bienestar de la humanidad; no el robo, la especulación o la explotación de los más débiles lo que determine el límite de las diferencias. Practíquese verdaderamente el humanismo, con hechos y no con hipócritas consignas.

A Midwinter Night’s Dream

2009-01-22T07:55:00.000-08:00

Tendido en el lecho bajo la espesura de las mantas, abrigado del frío de un invierno que resulta más crudo de lo esperado. Se siente el calor que llega desde abajo, desde la zona de las piernas, de la pelvis, la panza, y que llega hasta arriba, hasta el pecho. Y los ojos van pesando, el cansancio comienza ya a notarse en el cuerpo y los sueños comienzan a anidar, poco a poco, en la cabeza.

Un repaso del día y de lo que vendrá, de lo que atormenta y de lo que da paz, que va tomando posesión en esa cabeza que no espera más que la tranquilidad del sueño, en donde puede ser ella misma. Y volar, imaginar, soñar. Actuar por instinto, sin la voluntad de aquellos impulsos ordenados a conciencia y que le indican qué hacer, cómo moverse.

Y sin más que su propia libertad, y con los límites que ella misma se imponga, comienza a hacer su trabajo subconsciente. A tejer los hilos de una historia, a dar forma a aquello que tenemos en los rincones más extremos de nuestro cerebro y a recopilarla, dándole un guión a ese espectro y poniéndole personajes.

Amigos, conocidos, familiares, personajes de ficción y otros, unidos quizás por única vez para seguir el argumento de una historia. Un relato sin pies ni cabeza, generalmente, pero en donde el lujo es el de ser espectadores en primera persona de grandes sucesos. O no. A veces, en su afán de enseñar algo, de ser un ejemplo, los sueños ponen delante imágenes que dan terror, que muestran aquello que no se quiere ver ni sentir. Y lo hace de diversas y maravillosas formas, y con detalles quizás todavía más interesantes.

Y así, tendido y resfriado como estabas, con ese calor que te adormece producto del abrigo del edredón, comienzan a flotar las ideas y las imágenes. Y te cuesta respirar, por la nariz y también por la boca, hasta que ya no respiras. Y te descubres la misma habitación, el mismo somier y el mismo edredón, con tu padre que te encuentra en ese lecho sin respirar, y que llama a la ambulancia. Escuchas ruido de fondo, mientras te llevan por el hospital. La oscuridad te rodea y son horas, y son días que es sólo oscuridad. Hasta que decides despertar.

Y el ocaso ya no te envuelve, y ya no estás sólo. Estás en la habitación, y tu padre te anima y te dice que ya todo pasó, que fue todo un sueño. Que estás bien, estás vivo. Le dices que quieres ver a tus amigos del alma, a las tres personas que más te importan, para que sepan lo que has pasado y estén contigo allí, en ese momento. Y le propones que llame a Lucho, a Rochi, a Sandrita que a ella le gustan estas cosas. Que te vengan a ver, ahí, en tu habitación. La 205.

Liberté, égalité, fraternité

2009-01-01T11:31:00.000-08:00

por Enrique Pimentel Barrera para FreshPolitik

Mundialmente conocido por su carácter de liberación y por marcar el comienzo de una nueva era para la sociedad, el lema de las revoluciones liberales se ha mantenido intacto a través de los años.

Libertad, igualdad y fraternidad propuestas como un renacer de la historia a cargo de las nuevas clases burguesas y con una promesa de inclusión. El cambio en el centro de poder y de la manera de actuar de quienes nos gobiernan, ahora sí, de una forma dividida y autolimitada. Un movimiento colectivo que dejaba ver a las masas otrora rezagadas, que uniéndose al mismo podrían obtener voz y voto en la sociedad. Una revolución con espíritu de cambio global. O al menos, eso aparentaba.

Con el correr de las décadas, la propia revisión de la historia nos demuestra que no fue tan así. Que los protagonistas no fueron todos, sino unos pocos. Que el bien común no era más que una traducción de los intereses de las elites, siempre gobernantes. Las masas podían ser manejadas, llevadas y traídas como a voluntad. Lo que había cambiado era la manera en que se hacía, no ya desde un régimen autocrático y tirano, sino desde el mando de unos pocos, de un oligopolio bien armado y con base en esta nueva burguesía producto de la revoluciones industriales. Pero no era lo único que había cambiado; se habían modificado también las reglas para hacer negocios.

Este no es un detalle menor, dado que la historia nos enseña que los grandes hitos de la misma surgen a partir de cambios en las economías y son sólo aquellos que la dominan quienes, en verdad, poseen la posibilidad de cambiar. Cambiar su propia actuación, y conseguir cambiar las actuaciones de los demás. Ni siquiera las amenazantes masas proletarias pudieron conseguirlo en la Rusia de 1917 sin el beneplácito de las elites anglo-norteamericanas cuyos intereses en la zona se veían afectados por la autocracia nacional zarista.

Se puede comprobar así que, a lo largo de la historia, siempre han triunfado los intereses de unos pocos frente al de las masas, que vieron en aquella libertad, igualdad y fraternidad un movimiento reivindicador y que, contrariamente, sólo contribuyó a cambiar el centro decisorio desde el histórico círculo de la realeza, hacia empresarios antes no tenidos en cuenta en este sistema monárquico.

No resulta extraño entonces mirar el pasado más reciente y descubrir que el neoliberalismo impulsor de grandes reformas económicas como privatizaciones, descentralización de la economía, libre mercado sin regulación estatal, entre muchas otras calamidades, haya destruido con su avance algunas de las bondades del Estado de Bienestar. Una propuesta que, aunque sea en la teoría, acortaba diferencias entre los que más y los que menos, pretendiendo incluir y garantizar ciertos mínimos tan necesarios para el desarrollo de una sociedad un poco más justa; no contemplada en los intereses de esta liberalización económica.

Tampoco resulta incomprensible entonces que estos grandes genios de la economía, quienes fueron pregonando por el mundo teorías políticas y económicas para concentrar el poder (aún más) en las manos de los que históricamente lo tuvieron, nos sumieran hoy en una crisis de la cual no conocemos a ciencia cierta su magnitud. Y son estos mismos quienes, cuando sus negocios corren peligro, recurren al Estado para que los salve.

Para eso sí que sirve el estado benefactor, y siempre basándose en ese viejo lema revolucionario: libertad, igualdad y fraternidad, pero sólo para algunos que resultan ser más iguales que otros.

Sé que no sé

2008-12-27T15:33:00.000-08:00

Tal vez no era el momento ni el lugar. Tal vez sí: el tiempo y el espacio se complotaron, por ahí con mediación del destino.

Yo no buscaba nada, y si se me permite, miro con reservas aquello que voy buscando. ¿Existe en realidad algo que sepa? Sólo sé que nada sé, dijo un sabio griego.

Esa es la clave, la base, el punto de partida. Realmente, conozco muy pocas cosas, todo aquello que en un par de charlas se puede aprender. Ojo, charlas de bar… ¡No cualquier cosa! Ahí donde realmente no queda otra más que ser uno mismo, abrirse a lo desconocido de un encuentro ¿fortuito? Bah, se sabe de sobras que al destino hay que darle una mano.

Tal vez no era casualidad, después de todo. En el fondo, así lo quisimos, y así fue. La biblioteca ¿por qué ahí? No era un buen lugar para hablar, la verdad. Igualmente, tenía estilo, muy acorde a ambos. En efecto, fue perfecto. Para romper el hielo, mostrar un poquito de cada uno. Para hablar, sin decir muchas cosas (sin riesgo de meter la pata, de enseñar demasiado). Sólo para ver y ser visto. Punto.

Así fue como te conocí. Curiosidad, nervios y sorpresa, un cóctel un poco raro que sirvió a esa primera impresión. Impresión que ya tenía, sólo que faltaba confirmar ¡y vaya si se confirmó! La magia de tu simpatía transmitida en tu sonrisa y en el brillito tímido, casi pícaro de tus ojos marrones claros, de esos que cambian de tono en el verano.

De esta manera yo, que no sabía ni sé nada de tu vida, quedé cautivado por todo lo que eres y lo poco que sé de ti. Difícilmente podía yo ocultarlo así que dejé entrever lo más profundo de mi ser, obteniendo un resultado incierto, quizás desalentador. Y aunque sé que puedo estar sin vos, eso no es problema. Lo difícil, y esa es la verdadera cuestión, es cómo hacer que quiera estar sin vos, cómo hacer para parar estas ganas de seguir conociéndote y compartir…

Y ese es el reto, para mí, del que tanto hablabas. Ese que me cuesta tanto afrontar pero que tú ya sabías de antemano…

Por eso, si pudiera volver el tiempo atrás trataría de aprenderme las reglas que ya habías marcado y con las que no supe jugar. Jugar de a dos, una de esas cosas que sé que no sé.

Enrique Gonzalo, 28/12/2008

Anexo al texto

Contra Viento y marea – Las pastillas del Abuelo
http://www.youtube.com/watch?v=Yd_T-wJY4Bo

Allá voy, contra viento y marea.
Otra vez, una misma pelea.
Ni siquiera sé si vale la pena,
pero tengo ganas de probar
si la suerte me va a acompañar
de una puta vez o si es un mito más.

Acá estoy, me agarrás despeinado.
Estos son, mis tesoros guardados.
Una flor, un buen vino picado,
un saquito de té que esta usado,
un impuesto de amor
del que siempre estuve exento hasta hoy.

Y ahora sé que puedo estar sin vos.
Cómo hacer que quiera estar sin vos.

Me perdí, creo que andaba pensando.
Me encontré, por algún lado dudando.
Si es por mí, si la vivo cagando,
si me voy al vestuario
o si le tiro un caño a esta soledad
que pone la gamba fuerte y me puede quebrar.

No me vi, me tomé por sorpresa.
Arranqué, y bajé la cabeza.
Manejaba un triciclo prestado,
me la puse contra una pared.
Y ahora tengo un pedal en la mano,
el manubrio doblado, me lastimé.

Y ahora sé que puedo estar sin vos.
Cómo hacer que quiera estar sin vos.

Corazón, es tan fácil quererte.
Con o sin razón, no me animo a perderte.
Si tu boca respira cerveza,
si tu metro cincuenta y monedas
desnudo sobre el colchón.
Es poesía en carne viva es esta canción.

Y aunque sé que puedo estar sin vos.
Cómo hacer que quiera estar sin vos.

Y aunque sé que puedo estar sin vos.
Cómo hacer que quiera...
Cómo hacer que quiera estar sin vos.

Corazón, es tan fácil quererte.

Yo también sé jugarme la boca

2008-12-07T07:16:00.000-08:00

De entre tanta gente que va y viene, en esta ciudad que poco duerme y mucho madruga, fuimos a dar tú y yo. No teníamos nada en común más que unos parientes en la tierra que me vio nacer, y que siempre quisiste conocer…

Tú me hablaste de un misterio, y yo, de que los sueños eran gratis. Nuestra historia, dijiste, tenía algo en común: la distancia. Mi casa, tu casa. La distancia… ¡puta distancia! 3 y ½ hs en tu caso, un charco en el mío.

Me mandaste un beso y pensé que era el adiós, el fin de un breve pero entretenido diálogo. Era el principio de algo mejor: una seguidilla de besos, de esos que sin ser, calan en los huesos para quedarse dentro…

Descubrí que eras artista. No por indagar, sino porque creíste que me interesaría. No estuviste desacertada, sabes que admiro la capacidad para crear: lástima que no vino conmigo.

Pero llegaría el primer palo, para demostrarnos (para demostrarme, en realidad) que las fábulas son para niños: ella era difícil de encontrar, y yo, todo lo contrario. Cuando la ilusión mermaba, apareció la luz… ¡en forma de reto! Ella tenía todo lo que yo buscaba, y además, no me lo ponía fácil…

A mí eso me gustaba, y a ella, parece que también. Siempre el reto estuvo en standby, ¿y la esperanza? Eso es lo último que se pierde, dije sin estar del todo convencido, pero feliz por mostrarme optimista.

“Yo también reparto besos, pero de a uno…” dije, y me señalaste con un dedo. Argentino tenías que ser, lo confirmabas, y te jactabas de los siempre acertados pensamientos femeninos.

Esta vez, te habías equivocado. No soy yo uno más, ni mis besos son regalados. Pero habías acertado en algo: habíamos congeniado., y si me dejabas así, en ese momento, me hubiera hecho daño.

Orgulloso, sorprendido, quizás tonto por sentirme débil y atrapado, te dije, muchacha de cabellos de oro, que yo también podía dejar la charla. Te dije que yo… que yo también sé jugarme la boca.

by quiquepim, 01/12/2008

gracias Pumas!

2007-10-19T14:39:00.000-07:00

No puedo expresar mi gratitud, mi felicidad, mi orgullo.
Gracias por tanta magia, tanto empuje, tanta garra y tanto amor por nuestros colores.
Una pena no volver a ver a muchos de ustedes vistiendo la combinación más hermosa: la albiceleste.
Se pasaron, son lo más.
Y YA LO VÉ, Y YA LO VÉ! EL QUE NO SALTA, ES UN FRANCÉS! (8)

Reina del Plata

2007-10-07T16:35:00.000-07:00

Esto es algo que escribí el año pasado, para Castellano.
No se si a la mina le gustó (hay muchas palabras argentinas, que acá no entienden... me acuerdo que la profesora me preguntó: "que es chusmear?" y le dije: COTILLEAR!)
Pero bueno, espero que a ustedes si!
Saludos

Reina del Plata

Clásica y moderna te sabemos,
te extrañamos, respetamos.
Te queremos.

Tus calles, tus autos, tu gente:
el sonido de la vida,
la calma al mediodía,
de quien te anda indiferente.

Tus plazas, tus esquinas,
lo que chusmean las vecinas.
Esa gente que te siente,
a pesar de tu presente.

Tus veredas todas rotas,
como el sueño de los niños
que corren tras esa pelota.

Pero no te pido que me hables,
no te pido que me calles.
Si sabés que de vos hablo,
mi querida Buenos Aires.

Porque perderte es encontrarte,
abandonarte, un imposible.
Porque los que de verdad te conocemos,
por nada te cambiamos.
Porque los que de verdad te conocemos,
sin reservas, te queremos.

No se vende!

2007-05-22T17:06:00.000-07:00

¡No se vende!

Bueno, como verán, he vuelto al blog, pero esta vez en solitario ya que con mi partenier tuvimos diferencias y terminamos con esa sociedad "bloguística" que nos unía de cuando en vez jeje.

Me propuse poner las recopilaciones de mis post, así los que no los leyeron pueden hacerlo o tenerlos a mano, que nunca está de más. Espero poder prestarle más atención a este gran mundo de los blogs y aprovechar un poco de desahogo en el estudio para poder monologuear o reflexionar sobre algo. Y la mejor manera de comenzar un ciclo nuevo es con primera y a fondo, así que el tema del día es NO SE VENDE.

Y esta queja/ crítica constructiva (subida de tono) va dirigida a todos aquellos que toman cualquier símbolo impuesto por alguien y lo usan como bandera propia.

Los seres humanos caímos en un estado tal de ser una puta máquina de comparar y sacar estadísticas: que el gol de Messi es como el del Diego a Inglaterra, que pateó setecientas treinta y dos veces con la pierna izquierda, etc., pero además, somos una máquina de rotular e identificar a personas o su pensamiento: dime cómo te vistes y te diré quien eres, o dime la cara de qué personaje famoso tienes en la remera y te diré de que palo eres.

Ahora que ya estamos entrados en tema, les cuento que toda esta perorata anterior era para hablar de toda esa mentira, a la que, según mi parecer, estamos todos afectados a diario pero que muchos de nosotros no sabemos distinguir con claridad. Para demostrarlo, voy a tomar un ejemplo cotidiano para todos: el Che Guevara.

Estoy cansado de leer o escuchar sinsentidos respecto a él: que era un asesino, que estaba loco, que es un prócer, que es símbolo de la Revolución (¿de un sistema fracasadísimo, quizás?), etc., tanto de la gente de la derecha que lo detestan, como la gente de la izquierda, que lo idolatra y lo tiene en un pedestal (por supuesto con D10S sentado arriba y el Teto Medina a su izquierda). A ésta gente le comento que sí, estaba bastante tocado como lo están todos los genios, y sí era un Revolucionario, pero porque estaba más allá, un paso adelante (unos años más adelante) que el resto, y eso dejando de lado las inclinaciones políticas.

Es un genio porque tenía firmes convicciones que lo acompañaron hasta el fin de sus días (estemos o no de acuerdo con ellas), porque aplicaba el mismo método para todos (especialmente consigo mismo), porque era justo. Su propósito en la vida fue la revolución y vivó y murió por ella, cumpliendo su palabra y firme a sus ideales. Les cuento que es un prócer, pero no por Cuba, no por el comunismo (o socialismo, o marxismo, o ismo con lo que le quieras poner adelante), sino porque es una imagen a seguir: todos y cada uno de nosotros deberíamos vivir y luchar por lo nuestro, por nuestras ideas y hasta morir por ellas, sólo así los hombres podemos ser eternos y descansar en paz.

Y hablo de Ernesto, porque pude leer bastante sobre él y porque conozco muchas personas que lo ven desde distintos puntos de vista, y además, porque me parece una persona de la que todos deberíamos aprender. Pero esto mismo afecta a cualquier cosa, por ejemplo la guerra con Irak: el de turbante (no lo nombremos no sea cosa que la CIA aparezca cuando duermo) es el malo de la película que nos quiere matar a todos y por el otro lado al “Mr.” (payaso, diría yo) Bush como salvador de la especie. También con la forma en que nos vestimos: que si te vestís bien sos un careta que escucha marcha, que si usas unas topper sos un rola… desde cuándo la forma en que nos vestimos determina quienes somos, qué música escuchamos o cómo nos comportamos? Por qué buscamos imagen en todo? Por que no somos capaces de pensar más allá? Saldrá campeón el rojo alguna otra vez??? Pensalo…

ahh y me olvidaba: si tenés un ídolo, pensá bien por qué lo es y hónralo como quieras. Uno de los míos es el Che (por si no se notó), y tengo una camiseta de él que me regalaron que nunca usé ni usaré, porque el Che, el CHE NO SE VENDE

Las fiestas de 15

2007-05-22T16:47:00.000-07:00

Las fiestas de 15

Bueno, se me vino a la mente este tema porque acabo de ver la foto que subi en mi post anterior, en la cual todos los chicos estaban de traje, y lo primero que pense fue: FIESTAS DE 15. Que tema el de hoy muchachos y muchachas! esto es algo de lo que sin duda tengo bastante experiencia. He ido a cumples de 15 de todos los tipos: desde el mas concheto en los salones mas caros y glam o en hoteles 5 estrellas, hasta el mas intimo y casero.

Como les venia contando, tuve cumpleaños de todos los tipos: divertidos, aburridos, en los que te queres morir, en los que te pones rebelde y no vas con traje, o esos en los que paradójicamente, vos vas con traje como un Duque de Hazzard, y despues te encontras que todos los demás pibes estan re cantina* con las Nike Shox y pantalones ¾…

El primer cumple que fui, fue cuando tenía 14, el cumple de Cinthia “la papa” (perdon si lees, pero te decíamos así…), compañera de 2º4ª (eran 4 las mujeres de la división) y fue una fiesta bastante intima: nada de glam, nada de excesos de flashes ni nada por el estilo. Más bien simple, y acogedora. Gente de todos los tipos vestidos de traje, desde el repitente y rola mal Juani Pena, hasta el siempre exquisito Napigonza con el traje (si mal no recuerdo) que le había prestado Víctor, hasta el cono con un traje que le prestó su primo el Negro o yo con un traje a rayas de papa cuando era flaco (que lo use bastantes veces, hasta que descubrí que me gustaba mas el cruzado negro)… Totalmente newbies los pibes. Una nueva experiencia, que realmente fue muy grata: nos divertimos mucho, que yo recuerde. De esta manera comenzaba una larga carrera de eventos similares, que se sucedieron a lo largo de 3 años…

A pesar de haber sido Cinthia la única compañera que para sus 15 hizo una fiesta con salón y a todo trapo, tuvimos la suerte (llamémoslo suerte) de ir a muchas otras… Algunas con invitación (como las de las ex compañeras de la primaria, o las posteriores STJ) o de garrón/ casualidad, como por ejemplo la de Flor Z. que caímos gracias a la flia. Rocco, o la de Maria Micaela Antola Des (te escracho con nombre y apellido), que no nos invitó ¬¬ y que tuvimos que entrar por zurda. Y siempre la historia era la misma: sábado, 20:30hs (fiestas comenzaban tipo 21:30) en la compu, arreglando como íbamos (a ultimo momento, como siempre), que traje nos poníamos, puteando porque la camisa no estaba planchada, los zapatos sin lustrar, papá que no quería sacar el auto, la corbata, el nudo (para un 15, hemos llegado a buscar en google “nudos corbata”, y aprender como hacernos nuestros propios nudos gracias a la interé: el nudo Windsor, el Pajarita, el corazón...). Así cada sábado.

Además, cada cumple se daba la misma situación: entrada, saludo a todos, reconocimiento del terreno, reconocimiento de familiares, reconocimiento del grupito de enemigos de siempre, hacerse el gil a la hora del regalo, sentarse en la mesa, sacarse el saco y empezar con las gracias. Mirar los familiares (de nuevo) y buscar parecidos: -Che, mira ese viejo, se parece al padre de Julián Weich… o mirá ese ridículo, vino con traje y con las topper, o mirá la cara de ese de ahí. Chistes y más chistes de una noche que parece no terminar nunca. Luego, sucede lo inevitable, lo que todos siempre rogamos para que esta vez no pase: EL VALS… y ahí es cuando uno se acuerda que tiene ganas de ir a mear, cuando mira para abajo y piensa para adentro: que vayan sus mejores amigos, yo caí acá de rebote… o cuando esperas hasta que tus amigos muevan el ojete para pararte. Uno siempre tiene la esperanza de que por fin esta conchuda que cumple esta vez tenga la decencia de borrar del mapa el vals, pero no! Siempre está ahí para romper las pelotas a todos… Me parece buenísimo que lo bailen, para seguir la tradición, pero bailalo con el tío Luís, con papa Horacio, y con algún primo, pero a los pibes que venimos a cagarnos de risa no nos rompas las bolaaas con eso, porque lo odiamos, y nos cagamos en vos, tu vals, tu tío rengo y el forro que organizo el cumpleaños! (sin ofender eh, pero es una mierda y siempre te odie vals).

Después del vals, dependiendo el cumpleaños, podía venir o la primera tanda de comida, la entrada, o sino una de música. Hablemos de la entrada. Papas noisette con lo que venga, no importa que fuera, si milanesas de pollo o de carne, o lo que fuera, siempre estaban esas papas. Era empezar a comer, para que empezara algún tipo de guerra entre mesas: pedazos de pan que van y vienen, algún osado (ya) rompiendo el centro de mesa para tirarlo, o algunos más osados todavía, haciendo catapulta con cucharas y usando las benditas papas de proyectiles.

Seguido de la comida, la tanda de música: acá es donde suenan hits a lo loco “la isla del sol”, o “corazón, mi vida ven a bailar” (no recordamos el nombre), “la quiero a morir”, “caraluna” (y caradura colado mas de uno) “bicho bicho”, “besándote”, algún loquito que se atrevía a poner “una nueva noche fría” a pedido de la cumpleañera, el famoso “meneaito” etc. temas que ya de por si escuchamos 5 mil veces en el verano que estuvieron de moda, y que lo djs de turno se encargan de machacar una y otra vez en cada fiesta.

Y axial se hace una fiesta de 15 exitosa: tandas de música y comida, básicamente, aunque se le agregan otros condimentos, otros momentos destacables, a saber: el video con las fotos de bebe, en el que todos hacen OHHHHH, AHHHH, UHHH, y donde siempre en nuestra mesa teníamos algún chiste para reírnos, el video de las amigas correteando y haciendo la pirámide humana en el Rosedal, el momento en el que las chicas sacan el anillo (me acuerdo el día que Ro sacó el anillo… jajaja), el pogo entre los reos de las mesas, la tanda del Carnaval Carioca, la mesa de los dulces con esos panqueques con dulce repostero que te empastan bien la boca, y las velas, momento en el que todos estamos mirando la hora, o mirando mas clones entre la familia: -No, la verdad no se parece al abuelo de Julián Weich, tiene un aire a Moisés Ickonicov (o como carajo se escriba jajaja) mezclado con Rolando Hanglin o el clásico amague a pararse cuando la cumpleañera va a decir la vela Nº1 y todos los de la mesa cagados de risa… No olvidarse de las jodas con el cotillón del carnaval: la maraca con forma de banana, que pasa de culo en culo cual Jhonny Walker (solo para entendidos), o los sombreros con el que dejamos la fiesta, sumada a la corbata que queda colgando de algún bolsillo, o atada cual Van Damme en la frente… También esta el desayuno, la pizza con cerveza (cuando los padres son mas liberales) o sino esas en las que el desayuno es una extensión de la mesa dulce…

En estas fiestas he pasado momentos geniales y únicos: me he reído, he descubierto que un mozo puede ser igual al Pato Abondanzzieri, que pintarse los labios da risa, que La Boca 5 – Palermo 0 (solo para entendidos), que siempre se puede salir peor en una foto, que el nudo que con tanto cariño y google te hiciste, dura 1.3 segundos puesto, porque ya después del vals (puto) voló junto con el saco a la mismísima mierda, etc. Y les agradezco a todas las chicas por estos lindos momentos que nos regalaron, y por nunca pedirnos un regalo, a pesar de la guita que sus padres gastaron para que pudiéramos ir. Sin más, me despido hasta la próxima, que no creo que sea dentro de poco, ya que me voy a verlosss del otro lado del charco… hasta la próxima.

PD: gracias Vicky por los temas
pd2: gracias Ivan por la ausencia, justo cuando necesitaba tu fresh memory jajaja

La pasión por la camiseta

2007-05-22T16:45:00.001-07:00

La pasión por la camiseta

Hoy vengo hablarles como siempre, pero de una manera un tanto más seria: por empezar, no estoy para morisquetas, y además, un punto no menor, es que el único tema que me vino a la mente es éste, que no da para prolongadas risas, ni reflexiones del tipo graciosas, creo al menos a priori. Quizás durante el enlace de las ideas, y el desarrollo textual, le voy encontrando alguna gracia, pero de entrada, lo dudo. Si buscabas reírte, no es un buen momento Don Niembro (o Miembro, como me dijo Marquitos el otro día…).

El tema de hoy viene dado por un hecho muy actual y muy a nuestro alcance: La final de la copa Davis. Para los que no saben, aparte de verme obligado a decirles que viven en un termo, les comento que es un torneo de tenis, que se juega por países, durante bastante tiempo. Se van turnando entre locales y visitantes, siendo el país local el que elige la superficie en la que se va a jugar. Bien, hasta ahí voy a introducir, porque más a fondo no llego, yo soy un ‘hincha’, y como tal, mi definición abarca sólo eso. Y por supuesto, se todo esto gracias a que juega Argentina, sino, no tendría por qué saberlo. Como cada vez que juega Argentina, y siempre y cuando nuestros hermanos españoles se dignen a trasmitir el encuentro, estoy ahí mirando, frente al televisor. Es curioso ver todo desde la óptica de otros relatores, supuestos al margen, sin favoritismos y mirada objetiva. En teoría. Porque acá no se cumple. Se ponen la camiseta del que más les conviene (en este caso, Rusia, supongo por temor a vestigios radiactivos en la sopa??? No tengo la certeza…). Pero hay algo que, incluso con camiseta roja, azul y blanca puesta, no pudieron negar: cómo alientan los argentinos!

Si, es algo innegable. Si hay algo que tenemos los argentinos, es eso, pasión por celeste y blanca. Algo incomprensible para ellos: perdiendo y todo, la gente no se cansa de alentar. Siendo 50 mil, o apenas 500 en Rusia. Es amor por la celeste y blanca, y como todo amor, un arma de doble filo: es un fiel reflejo de lo que nos pasa en casa. A pesar de todo, cuando ganamos y cuando perdemos, ahí estamos, luchando. Y salimos adelante, siempre. Apostamos por el país, y nos vuelven a coger, pero no importa que ya vendrán tiempo mejores… y de esta manera nos hacemos, nos criamos y nos hacemos ver.

Eso somos, 500 locos gritando en un partido de tenis, fútbol, hockey, rugby o el deporte de turno en las olimpiadas: cuando hasta el más antideporte sabe hasta donde tiramos el martillo, o cuanto saltamos con la garrocha. Nunca nos van a comprender, porque nunca van a ser como nosotros. Y sufrimos, y lloramos y nos cagamos en el sillón de Rivadavia, pero así somos, ARGENTINOS. Vivimos en una tierra de sentimientos, esperanzas y sueños: como los de nuestros abuelos, cuando tuvieron que venir huyendo de la maravillosa Europa, que no les daba de comer, ni hogar, o que los perseguían directamente por pensar distinto o por querer otras cosas.

Una tierra que acogió a todos aquellos que venían cuando no tenían otro lugar a donde ir, y les dio trabajo, comida, un techo, mientras en sus países no había donde caer muerto. Y somos una mezcla, con todo lo bueno y lo malo que eso implica: italianos, españoles, alemanes, etc., donde pudieron convivir y formar una propia identidad: EL ARGENTINO… ese que ahora defiende sus colores, y se hace notar en todos lados.

¿Cómo no vamos a defender estos colores, me quieren explicar? Si es nuestra identidad, nuestro pasado, presente y futuro! Si es la tierra de nuestros bisabuelos y abuelos!

¿Cómo no vamos a defender la celeste y blanca, si ser argentino es un ORGULLO?

Vamos vamos, Argentina!
Vamos vamos a ganar
que esta barra quilombera
NO TE DEJA
NO TE DEJA
DE ALENTAR

Los bondis de mi vida

2007-05-22T16:41:00.001-07:00

Los bondis de mi vida

Aunque parezca mentira, estando acá tan lejos una de las cosas que extraño de mi Bs.As. Querido, son los bondis. Si, puede parecer ridículo, pero veamos. Por empezar, el colectivo es una institución, es como un prócer: me tomo el bondi es una frase normal, o decir: esperame en la parada del 29 que está del lado de la sombra. Acá no, acá es: nos encontramos en el metro… que carajo es eso? Alguien que me explique! O sino, me tomo el BUS (que a la noche el servicio especial es el Nit BUS :| WHAT THE FUCK???). Aparte, decir BONDI es lo más negro del universo, lo cual, me encanta. Y mi vida, como la de toda buena persona de clase media, o por lo menos una persona de La Boooooca (8), siempre pasó por un colectivo, guste o no.

Si hablo de bondis, tengo que empezar por el mítico, el único del barrio. El distinto: el Pocho Bus. Que recuerdos del Pocho… bueno, que decirles… lo más destacable es que tiene forma de consolador (créanme, quise subir foto, pero… no encontré), y que siempre nos llevó a todos lados. Los torneos en el Cenard, donde los del Colombo llevaban un dos pisos 5 estrellas para hacer 20 cuadras, y nosotros caíamos con el consolador con ruedas, mal pintado, todo roto y las banderas colgando… Aparte, se dice en el barrio (vieron como son los barrios, el vox populi para los chismes funciona mas eficazmente que cualquier otro sistema creado por el hombre) que Pocho lo estaciona en una calle en bajada que hay a la vuelta de casa, para que arranque, porque no le anda el motor de arranque… jajaja UNA MASA EL POCHO BUS! Yo te banco Pocho…!

Después, algo destacable de los bondis, es que tienen anécdotas: en cada uno tenés algún recuerdo. Y uno, les va tomando cariño. Un claro ejemplo, es el bondi por excelencia, el 130. Esta línea durante muchos años tuvo el privilegio de llevarme A TODOS LADOS donde necesitaba. Y así fueron surgiendo historias, historias mínimas. Por ejemplo, hay un chofer, que es igual a Caloi. Si, y vos dirás: que carajo me importa? Bueno, a vos no te importará, pero a la gente simple, nos importa. Uno toma el 130 con la esperanza de que el fercho sea Caloi. Busca, selecciona. Cuando ve venir un Metalpar, o un Dimex, los deja pasar. Pero si viene el San Miguel (porque es así, se distinguen de lejos), sacás un par de binoculares y detectás si es Caloi el que conduce. Y si es, ya tenés una excusa para que el viaje sea una alegría.

Otro bondi muy mítico en mi es el 53. Entrado en años, el 53 si que realmente me llevó a todos lados: Al club donde entrenaba handball, a lo de Marcos y Santi, y para el otro lado, me llevaba a la oficina de Marcos también (y pará de contar, mi vida MORÍA AHÍ). En esta línea aprendí a convivir con el Fantasma de la Ópera. Si, no es joda. Tenés que ver los fantasmitas que suben en Constitución un viernes a las 10 – 11 de la noche. También aprendí varias veces lo bueno que es que se rompa la máquina expendedora: viajes de 30 min., en 15, record (el clásico q subís y te dice: pibe no anda la maquina… le pagas a el, pero después no le abre la puerta A NADIE MAS y pistea todo el recorrido…). Además, en esta línea casi me cago a piñas con un chofer jaja muy bueno, lo denuncié al hijo de puta y una mina me bancó de testigo jajaja.

Si hablo de líneas a todos lados, el 64. Esta línea pienso que después se puso un ramal Quiquepim: a todos lados donde iba, sabía que el 64 me dejaba. Increíble. Y yo con mi boleto secundario, viernes 8 de la noche: NO PIBE, ésto sirve hasta las 6… bueh, andá cagar! Una vez el 64 en el que venía se la puso con el de adelante… jaja fue muy bueno, el vidrio se hizo REPIJA y todo el frente. Siempre viajaba con la misma gente, y una vez, la vieja Bilatz (de matemática, que vivia en el barrio) me dijo: Pimentel, creo que saco 10 en la prueba… y la vieja peló todas las pruebas ahí y me la mostró… GRACIAS TIA BILI! Muchos amigos y muchas historias de un bondi que me vio vestido de todas las maneras: cheto para Palermo, con mameluco para taller, engrasado hasta el ojete, etc.

Otra línea muy particular en mi vida, es la 152. La mejor, lejos. En calidad de colectivos, frecuencia, etc. Las anécdotas por este lado vienen de los turistas que van a Caminito, y los ferchos tratando de hacerse entender: CHU de OCHENTA… NOU NOU, OCHENTAU… Pobres turistas. Pero bueno, no pretenderán choferes bilingües! También en el 152 he vuelto a mi casa del club con algún esguince, algo frecuente en mí. Y vuelto en traje, lo mejor. Volviendo de los 15 trajeado, con Ivanito… y con alguno más.

Después, voy resumiendo, porque me fui dando cuenta que tengo muchos bondis amigos jajaja. El 25. Ése enemigo íntimo. Aparte de que con ese ruido de mierda, lo oís venir con 20 cuadras de anticipación, pero a la noche, éste bondi siempre fue lo peor. Lo más gracioso que me pasó con el 25, es un día en la semana. 2 de la mañana, esperando. El muy puto no venía, no venía. Y yo que me meaba, entonces, vi al arbolito (en el que cada noche meaba, de más esta decir) con cariño y me mande a mear. Mientras estoy en ello, siento que viene y me desespero. Pero no podía cortar el chorro, ustedes saben como es. Apreté y apreté, pero no terminaba más. Cuando frena en la parada, yo estaba con el amigo en la mano, sin saber si dejar todo y subirme o seguir meando. Opté por la segunda y seguí meando y espere otra media hora… la puta madre, que conchudo inoportuno del ojete.

El 168: lo más gracioso que me pasó en esta línea, fue una vez volviendo de una fiesta de egresados, creo que del Sta. María del Rosario, el cole de mi prima Debo. Veníamos todos, éramos como 15 hinchas del rojo… todos escabio, cantando canciones del rojo, bardeando con unos putos de River que había. Hasta que uno grita: cheeee no miren que el Pelu va a mear… a lo que todos nos dimos vuelta y ahí estaba el Pelu, con el sogán en la mano meando por la ventanilla… jajaja muy bueno eso.

Y después el 29. Ése bondi de mierda que no tomás para ir a ningún lado, porque pega más vueltas que la mierda. Es el que uno siempre evita, pero que tiene sus historias también. Por ejemplo, yendo a Planeta Live jajajaja, a la Fiesta del Clin. Toda La Boca en el bondi. Y Rango (un personaje del barrio, un flaco que no se banca nadie, pero que nunca nadie se lo dijo, así que se cree Roberto Carlos y que tiene un millón de amigos), le dijeron: Rangu, es ésta la parada. Y el boludo se bajó! Solo… corrió como 15 cuadras al lado del bondi. La imagen más patética y divertida jajaja. Y nada, eso es todo para el 29, que es una línea de mierda…. Pero saben que? El 29 me deja en lo de mi Be, así que se merece un poco de respeto.

Los ¿especialistas?

2007-05-22T16:39:00.001-07:00

Los ¿especialistas?

Hace un par de días leí una nota que hablaba sobre el efecto que los reproductores de mp3 causan sobre la audición de la gente, del tipo de nota a la que estamos acostumbrados: Los especialistas dicen…

En este caso, los especialistas dicen que los aparatitos te hacen garcha los oídos y que en 30 años no vas a oír mas (o algo así). No me sorprende mucho, y creo que es cierto…
Pero me pregunto: por qué carajo dejamos que los especialistas opinen? Porque esto de que la gente se queda sorda con auriculares no es nuevo en lo más mínimo: Cuando se invento el Walkman, hordas de especialistas salieron a decir que todos sordos en pocos años, algo que también podía ser probable e incluso cierto.

A lo que yo digo: muy bueno todo, pero jamás vi. a mi viejo tirar un cassette de Queen solo porque un especialista le dijo que escuchar “Don’t stop me now” al re palo lo iba a dejar sordo. Y supongo que cuando se inventó el Winco, sisi el ‘portable’, algún especialista habrá dicho: Los decibelios (porque así se hablaba en edades remotas :P) producidos por estos aparatos pueden llegar a ser mortales (además eran fatalistas, más que ahora). Y que yo sepa, eso no impidió que mi abuelo se pusiera del orto con Julio Sosa, o que mi abuela le tirara una ‘tanga hilo’ de la época (que apenas dejaba ver las rodillas y los hombros) al Gitano. O sea, es cíclico, los especialistas están desde siempre para rompernos las bolas, es una herencia, como esas que se te muere un tío, te deja el auto a vos, único sobrino, pero que no pagaba los impuestos desde 1918, así que con la sucesión terminas en cana. Un amigo tu tío! Te dejó el auto para salir de rotation! Hijo puta, pagá los impuestos! Y a los especialistas… mejor no darles bola!

Según estos señores, o ‘amigos de la salud que tanto hacen por nosotros’, tendríamos que tomar al menos un litro de agua por día, correr 2 horas por día, no estresarnos (supongo que incluye: “no trabajar”, “no tener hijos”, “no estudiar”, todo para evitar el estrés) , no usar la PC por más de media hora, descansando 15 minutos por sesión, mirar la tele como máximo una hora, tendríamos que tomar vino (que es bueno para el cuore) pero nunca pero NUNCA emborracharnos, comer zanahoria para ver en la oscuridad y banana para no tener calambres. Ni hablar de usar el celular, que te afecta a los huevos (¿más que las opiniones de los especialistas, me pregunto? ¿Cuál de los dos es un mal menor si a los huevos nos referimos? ), y para cambiar de canal, en esos 10 minutos que podes mirar la tele, olvidate del zapping, porque esta científicamente comprobado que el control remoto te deja mas boludo que 6 horas seguidas de Hernán Caire presentando a Jimmy y su combo negro, como si la televisión actual no fuese lo suficientemente mierda, le tenemos que sumar una tarde de sábado al ritmo de “colate un dedo cabezona” o “se te enredó la tanga en mi bragueta” y frases de esa índole.

Y vos, especialista de la Real Academia de Laremilporonga, vos que sos tan pillo, a vos te hablo, no mires para todos lados con cara de boludo, de ‘¿me habla a mí?’, te digo: ya que sos tan capo, por que no hablás de los perjuicios de la cumbia villera y su relación intrínseca con el cáncer de oído? Un especialista debería saber que es menos dañino escuchar Led Zeppelin a volumen 149, que leer para adentro la letra del ultimo CD doble de los Pibes Chorros, o el corte 4 del disco Pablito Lezcano, el regreso...’Mas duro que nunca’, pero sin embargo de “eso no se habla”. Y de paso, por qué no nos explicás la razón por la cual uno de tus colegas especialistas en leyes prescribieron a Andrelo Calamaro por caminar solito, pero que a la vez hacen vista gorda (como ésta) cuando el de Supermer-k2 dice que le pegó a la blanca mientras se garchaba a tu hermana, eh!? Que vos también tranzás con Duhalde? Y entonces te pregunto, como para cerrar la idea: : DE QUE MIERDA NOS MORIRIAMOS si siguiéramos tus consejos y los de tus amiguitos los más capitos??? Dejá, que ésta la contesto yo: moriríamos desangrados. Tanta fricción de las bolas con el piso, tendrá alguna repercusión con los años… Y especialistas, pónganse a laburar y no a desprestigiar todos los aparatos que me hacen compañía (y no me refiero al Dildo de goma que uso cuando realmente estoy solo, porque todavía no me lo criticó nadie que tuviera un posgrado de nada! Jajaja - -> esa es la clave! Son todos putosss! Pero el choto no lo presto a nadie!).
AMEN

Por qué prefiero olor a bolas adentro del aula antes que el 212 de Carolina Herrera

2007-05-22T16:33:00.000-07:00

Por qué prefiero olor a bolas adentro del aula antes que el 212 de Carolina Herrera

La frase que titula el posteo del día de la fecha, puede llegar a alarmar a alguno, mas no me importa. Si quieren seguir leyendo, los invito. Si no, váyanse con una idea errónea de lo que acaban de leer… Eso si, les pido que no lo comenten, por lo menos no por el barrio, que cuando vuelva me van a mirar feo (y si hay algo que no es agradable es que un bostero te mire mal… como la clásica que voy caminando con la camiseta del rojo, a lo que algún pillo grita “amargoo”, y no me queda otra que gritarle: “PUTO!”. Pero eso va para otro post en realidad…)
Me meto de lleno en el tema y me dejo de boludeces. La gente que me conoce sabrá, y a la que no, le cuento, que yo fui a una escuela técnica, (la mas grande de todas, la mejor lejos, pero maal) la Escuela Técnica Nº1 Otto Krause. Como el sufijo “técnica” lo indica, si hay algo de lo que carece la escuela, no es matemática ni física, sino, que hay una, inquietante (¿?) falta de mujeres. Es algo sabido por todos, es casi tan histórico como el edificio (que no le viene mal un toque de pintura en la fachada, dicho sea de paso). Estuve acostumbrado a 5 años de puro hombre, ojo, tuve compañeras, pero siempre la mínima minoría y de esas de las que sabíamos q eran mujeres porque… porque… porque bueno, tenían nombres “no declarados masculinos”…
Y ahora, con las vueltas que da la vida, ese círculo imperfecto, termine en un colegio totalmente al revés. Y cuando digo totalmente, no me crean a mi, si no a las estadísticas: 23 compañeras, y 5 compañeros (sumado yo, 6, aclarado esto, me tomo licencia para continuar). Debo admitir que cuando pise el instituto, fue Disney, y fui la envidia de todos los que se quedaron del otro lado del charco. Recibí comentarios del tipo: “conseguite una para vos y una para mi”, “que perra la que se sienta adelante tuyo”, “altas tangas” y algunas mas subidas de tono, que no voy a poner, por respeto a los menores presentes… Hasta yo me lo tome con una sonrisa: el pensamiento del muñeco fue “Me va a llenar de Waska!” (no, eso no lo pensé, solo quería meter un chivo a los 3 cabiados), el pensamiento fue: HABIA VIDA DESPUES DEL OVERALL!!! y feliz el pibe!!! abusando de su condición de nuevo (pero no viene al caso).
La cuestión es que a medida que paso el tiempo, me fui dando cuenta lo aburridas que son las clases con ellas. Lo máximo que hacen es hablar, generalmente suelen estar prestando atención, o lo aparentan MUUUY BIEN, no vuela un papel, una tiza, es todo ordenado, casi asquea de lo tranquilo. Los profesores siempre con mucho respeto, todo esta donde tiene que estar. En el recreo, si conseguís una tiza para tirarle al único compañero con el que te cruzas, considerate afortunado, y ojala tengas buena puntería, porque sino le pegaste, te jodiste, no hay segundas oportunidades…
Y evidentemente, la mente me juega una mala pasada, y me dejo volver atrás en el tiempo. Como el boludo de Marty McFly cuando termina en el granero de los Peabody, excepto que no creo que haya margen para confundirme con un extraterrestre (hablo en argentino, pero no es taaaaaan diferente). Y me acuerdo, si, me acuerdo de los días de gloria. Cuando los 30 reos nos cagabamos a tizazos, cuando los profesores nos decían las cosas como son: “Sos pelotudo, nene” y cosas pro el estilo. Las jodas interminables, los borradores que iban y venían, los cartucherazos a las bolas. La guerra de papeles en hora de geografía, mientras dábamos lección en el frente… A dónde carajo quedaron las clases esas en las que media división dormía, mientras un cuarto prestaba atención y el otro cuarto se tiraba papeles? O la clase del Ingeniero Mato, con esas ráfagas que aparecíamos de a grupos, o que nos íbamos a jugar al ping pong? Donde esta la alegría en las aulas? Reír es un don masculino?
Otro punto importante: la vestimenta… señores, desde cuando hay que ir a hacer gala al colegio? Por que? Si yo cuando tenia compañeros iba en joggin gris y las zapas mas negras que tenia? Que fue lo que me llevo a andar haciendo combinaciones todos los días, ir bañadito… cual es? Y los pedos, señores, me estaba olvidando de un tema fundamental! Los pedos. Cuando iba a un colegio, cuando me divertía, cuando lo único que no era para risa era un 1 en Termodinámica, los pedos eran objeto de deseo. Todos queríamos ser el que se tiro el más bizarro. Todos disfrutábamos cuando era el nuestro, ese que recién habíamos gestado, sonrisa por medio, el que producía que todos se taparan la nariz al grito de: SOS UN HIJO DE PUTA. Ahora no. No me cago más. Y lo tengo que decir así, porque me apena, lo digo tristemente. Perdí a un amigo del interior.
Entonces, me lleva a pensar: que nos esta pasando en el mundo? Por que hay tantas mujeres? donde quedo la gente como yo, que se rie de lo simple que podemos ser siendo nosotros mismos? Los dejo pensando… y sépanlo muchachos NO HAY COMO USTEDES y tíldenme de Pro Gay pero… cambio 10 minas por 1 Sunga, un Cabe, un Cono, un Perón…

Són básicos los hombres

2007-05-22T16:31:00.000-07:00

"Son básicos los hombres, todo pasa por el miembro"*

Hay cosas que no se dicen… Y cosas como esta afirmación, que reflejan claramente la realidad. Es así, señores, admitámoslo, todo pasa por un amigo, desde siempre, desde que el mundo es mundo…
Y usted se preguntará, más si es del sexo que mea como ranita, (hacemos un paréntesis a esto, porque, a calzón quitado como estamos, le confieso que yo suelo sentarme también, para no tener que andar apuntando) por qué se lo considera como tal?
Bien, esto es un tema que dará que hablar, estoy seguro que si, porque hay mucho que decir, y cada uno tendrá una opinión al respecto.
Según mi punto de vista, es un amigo (y con todas las letras), por empezar, porque siempre está, el chabon es de fierro. Lo conoces más que la palma de tu mano, sabés todo de él (no quiere decir mucho tampoco, porque, realmente: cuántas personas conocen las palmas de su mano? Vamos gente, saquémonos las caretas! NADIE! Es una frase que carece de todo sentido!). Además, es un tipo agradecido, porque sabe que cada vez que lo necesitó, vos le tiraste una mano (y más de una!) Es un compañero de aventuras, te hace feliz y vos lo hacés feliz a él, porque el tipo tiene orgullo propio… A los que piensan que “no tiene ojos”, les digo que se equivocan. No tendrá ojos, pero sabe más de lo que todos creemos. Él es el (único) que nos advierte de manera física que la mina esa nos gusta, que si nos aprieta es porque quiere guerra y lo mejor de todo: QUE VOS ESTARAS AHÍ para dársela (es un buen momento Don Miembraaa). Es un fenómeno.
Suele tener nombre propio: algunos lo denominan Pepe, José (Josecito, para los humildes), y otros seudónimos. El mío, nombre y apellido, no escatime esfuerzos a la hora de bautizarlo: Mélchor Izzo, como si del 4 de Aldosivi se tratara…
Entonces, se me viene a la cabeza la pregunta: como no quieren que todo pase por el? Si es un amigo, casi un hermano (porque… amigos… amigos son los huevos Y NO SE DAN LA MANO!)??? Opinen… que su opinión nos interesa!!!

*gracias mamá por la frase que dio pie (y cuerpo)